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一阵刺痛炸开。
我全身一僵，腿弯下去，差点跪倒。
镜子里的画面晃了。
两个倒影重叠又分开，像信号不稳的电视屏幕。
红睡裙的女孩皱眉，第一次露出不高兴的表情。
“别碰她。”
她说，“她是我的。”
我没松手。
反而更用力地掐着脖子。
眼前发黑，耳朵嗡嗡响。
但我能感觉到，她在后退。
一点点被压回去。
陈砚的手没抖。
他把电笔移开一点，再重新贴上去。
这次电流更强。
我肩膀抽搐，膝盖撞在地上。
“你不是林镜心。”
他说，声音很哑，“你是寄生体。”
她笑了。
那种笑不像成年人，倒像是小女孩得到了新玩具。
“砚砚哥哥，”
她看着他，眼睛亮亮的，“你怎么不认识我了？小时候你还给我梳过头呢。
你说我的头发最软。”
陈砚的手顿住了。
我也愣了。
这不是她说的话。
这是真的事。
七岁前，在疗养所，有个男孩经常坐在花园边看书。
有时候护士忙，他会帮小女孩整理头发。
我记得那个背影。
我记得那只拿着小梳子的手。
可那是陈砚？他怎么会出现在那里？她看出了他的动摇，笑容更大了。
“你不记得没关系，”
她说，“我可以告诉你更多。
比如你姐姐最后一天说了什么。
比如你藏在枕头下的纸条写了什么。
你想听吗？”
陈砚的手指收紧，电笔没有拿开。
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