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我认得那件风衣。
是我现在穿的这件。
我也认得那条红睡裙。
是我在镜子里见过的那个女孩。
可我没做过这种事。
我抬头看陈砚。
他蹲了下去，手撑着膝盖，呼吸变重。
“我记得这个。”
他低声说，“这是我画的。”
我心跳停了一下。
“你说什么？”
他没看我，眼睛死死盯着那幅画。
“我记得那间屋子……有灯，很冷。
她们让我坐在桌前，给我蜡笔。
说‘画你看到的’。”
他声音发抖。
“我画了三次。
第一次画错了，他们烧了。
第二次画得太清楚，他们打我。
第三次……我改了，说我看不清，只画了个背影。”
他抬起头，额头全是汗。
“可我记得。
那个穿风衣的女人，她不是推她进去的。”
他顿了一下。
“她是把她塞进去的。
用力按进去的。
红睡裙女孩在哭，她在笑。”
我后退一步。
“你什么时候画的？”
“我不知道。”
他抱住头，“我记不清……但我记得那支蜡笔，红色的，断了一截。
我记得地板是灰色的，有缝，我数过，一共三十七道。”
他说一句，我就冷一分。
这不是编的。
他不是在回忆，是在被什么东西拽回去。
我低头看画。
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