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我的手指还在抖，底片边缘割破的伤口渗着血，那滴暗红正好盖住“母系基因源”
那一栏的名字。
我盯着它，像盯着一块烧红的铁。
相机还挂在胸前，胶卷盒空了，只剩最后一张没显影。
可刚才快门自己响了三下，不是我按的。
那些孩子还在叫“妈妈”
。
声音不大，却像是从骨头缝里钻出来，一层层往脑子里灌。
他们围在陈砚身边，手轻轻搭在他脸上、肩上，动作轻得像怕惊醒什么。
他的眼睛睁着，瞳孔散得厉害，嘴唇微微动了一下，又闭上了。
皮带还绑着他手腕脚踝，老化的皮革发出轻微的吱呀声，随着他微弱的呼吸起伏。
我不信他们会帮我。
他们是她的人。
是她的工具。
是她用来把我钉在这张产床上的钉子。
我往后退了一步，后背撞上冰冷的金属柜。
冷气一直从墙角的通风口吹出来，吹得我风衣下摆贴在腿上，湿漉漉的。
地上有青苔，踩上去滑腻腻的，刚才差点摔倒。
现在每一步我都小心落脚，可膝盖还是发软。
就在这时，其中一个男孩突然转过头来看我。
他穿着旧式病号服，胸口别着编号牌，八九岁的样子，脸色灰白，但眼神清亮。
他抬起手，掌心浮现出一张照片——泛黄，边角卷曲，是我用胶片机拍过的那种。
我没看清内容，只看见照片边缘沾着银灰色的粉末，像是谁不小心洒上去的灰。
“你还记得我们吗？”
他说。
声音和其他孩子不一样，低一些，稳一些。
我没说话。
喉咙像是被什么东西卡住了。
他又往前走了一步，离我近了些。
我能看见他脚不沾地，离地大概一寸，整个人轻得像纸片。
他把照片递到我面前。
我低头看。
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