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灯管终于不闪了，房间里只剩下相机快门落下后那声“咔哒”
的余音在回荡。
我跪在地上，手还扣在快门键上，指节发僵。
陈砚的右眼已经完全透明，像一块融化的玻璃，但就在那一瞬间，我看见了——1998年的保温箱前，林晚站在两个婴儿中间，手里握着注射器。
左边那个不动了。
右边这个睁着眼，小小的手朝她伸过去。
我想再按一次快门，可胶卷已经走到了尽头。
最后一张拍完，相机就彻底安静下来。
机身冷得贴着我的掌心，像一块从尸体上取下来的金属片。
我低头看自己的手。
左手还抓着相机，右手悬在半空，指尖微微发抖。
我不记得什么时候把它抬起来的。
它像是自己动了，不受控制地移向左耳。
那里有三枚银环。
细的，弯的，冰凉的。
我戴了二十多年，从记事起就在那儿。
没人说过它们是什么材质，也没人问过我为什么总留着。
它们就像呼吸一样自然，像心跳一样理所当然。
但现在我知道不对劲。
不是装饰。
不是巧合。
它是钥匙。
我用拇指和食指捏住最外侧那枚，轻轻一旋。
它松了。
金属滑出耳骨时带起一阵钝痛，像有根线从脑子里被抽出来。
我没停，接着拿下第二枚。
然后是第三枚。
三枚银环躺在掌心，排成一列，泛着哑光。
其中最长的那一枚，尾端有点弯曲，像是被人反复掰过又压直。
我盯着它看了两秒，忽然明白这是什么。
这是我七岁那年，从自己耳朵上摘下来，递给林晚的东西。
记忆断层裂开一道缝，风从里面灌进来。
我闭上眼，把那枚最长的银环抵在左眼角下方。
皮肤绷紧，我能感觉到金属的凉意渗进组织。
然后，用力往上推。
没有犹豫。
它刺进去的时候，我没叫。
声音卡在喉咙里，像被什么东西堵住了。
血顺着颧骨往下流，温的，黏的，滑过下巴滴到地板上。
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