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我把相机举起来，对准自己的额头。
不是拍别人，是拍我自己脑子里剩下的东西。
那些零碎的、我以为是童年的片段，现在全暴露在镜头前。
我不需要再确认真假了。
只要是让我觉得“舒服”
的记忆，就一定有毒。
快门一次次按下。
银光一道道射出。
我的脑袋开始疼，不是之前的刺痛或胀痛，而是一种深层的、骨头缝里钻出来的钝痛，像有人拿勺子在掏我的脑髓。
每一次闪光，都像挖掉一块肉。
但我没停。
我要把所有可能被利用的温柔，全都烧成灰。
我不知道过了多久。
也许几分钟，也许十几分钟。
等我放下相机时，整个人已经在发抖。
不是冷，是空。
五脏六腑都被抽走的那种空。
我张了嘴，想喘气，却吸不进多少空气。
陈砚回来了。
他的意识重新接上我，但很弱，像是从很远的地方游回来的。
他没说话，我也懒得问。
我们都清楚发生了什么。
我低头看胸前那张最早贴上的底片——那个放纸飞机的男孩。
他的脸已经完全看不清了，只剩下一抹微笑的痕迹。
笑声早就没了，底片边缘裂开一道缝，像是随时会碎。
我轻轻碰了碰它。
“对不起。”
我说。
然后我把它揭下来，扔在地上。
它落地时没声音，像一片枯叶。
我靠着水泥墩，慢慢滑坐到地上。
屁股底下是冰冷的水泥地，混着血和灰。
我的手还握着相机，但已经没有力气抬起来了。
风衣破了，头发散了，脸上全是干掉的血迹。
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