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是我自己的声音。
不是七岁那个林念，不是三十岁这个林镜心，也不是穿红睡裙的女孩。
是另一个。
它坐在意识最深的地方，面前摊着两张纸。
一张写满古语指令，一张记着《月光光》的断句。
它拿铅笔在两张纸之间画线，连起相似的音节，标出重叠的声调拐点，再在空白处写下新的组合方式。
我试着喊它。
没出声，只在脑子里动了动念头。
它没回头。
只是把铅笔放下，拿起橡皮，擦掉古语纸上一个字。
擦得很干净。
陈砚忽然伸手，食指和中指并拢，贴上我左耳后方那块骨头。
我没躲。
他手指冰凉，指腹有茧，是常年翻档案留下的。
他没用力按，只是贴着，像在测温度。
我后颈汗毛竖了起来。
不是怕，是神经末梢被激活了。
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他开口，声音压得很低：“你刚才……是不是自己选的调子？”
我没回答。
因为我在听。
听那个坐在意识深处的人，怎么把古语第七个音节拆成三段，再混进童谣第三句的尾音里。
听它怎么把母体的命令句式，改写成疑问句。
听它怎么把“跪下”
变成“你想跪吗”
，把“闭眼”
变成“你确定要闭眼”
。
陈砚的手指移开了。
他低头看自己指尖，那里沾了点银粉，还有一点我耳后的皮屑。
他没擦，只是把它攥进掌心，握成拳。
我抬起右手，抹掉嘴角的血。
动作比刚才稳。
抹完，我摊开手掌，看着血迹从指缝往下淌。
血是暗红的，中间混着一点银灰，像掺了灰烬。
陈砚盯着那点灰。
他忽然说：“你左耳三枚银环，第一枚戴了十二年。”
我没应。
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