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我动了动手指。
不是想动，是确认能不能动。
指尖蹭过水泥地，灰混着干掉的血壳，在皮肤上留下粗粝的触感。
风衣破口处有风钻进来，贴着肋骨往上爬，凉得刚好，不至于让人发抖。
陈砚的手已经收回去很久了。
他现在坐在地上，背靠着墙，膝盖还弯着，像是随时能站起来，又像是根本没力气站。
他的右手垂在身侧，掌心朝下压着地面，指节泛白，好像要抓住什么看不见的东西。
我没看他。
我看的是自己的呼吸。
它平稳，不快，也不慢。
胸口起伏的节奏和从前一样，可我知道不一样了。
刚才那场拉锯不是打完就散的雨，它是渗进骨头里的湿气，走不了，也晒不干。
左耳三枚银环还在响。
不是一起响，是轮流。
第一枚震一下，隔两秒，第二枚跟上，再隔三秒，第三枚补上。
像有人在远处敲摩斯码，但我听不懂内容。
也不想懂。
它们只是在工作，在记录，在提醒我：你还在运行。
我慢慢把手抬起来，五指张开，又合拢。
动作很轻，像是怕惊动什么。
右手指尖的裂口又崩开了点，渗出淡红的水。
我不擦。
让它流。
然后我坐直了些。
肩膀往后靠了一点，脊椎一节节顶着地面的压力，直到整个背部离开水泥地。
这个动作花了七秒钟。
我没有急。
有些事一旦开始，就不能停。
陈砚终于抬头。
他眼睛有点红，眼白里浮着细血丝，像是熬了三天没睡的那种红。
他看了我一眼，又移开，视线落在我肩膀后面那面墙上。
墙皮剥落的地方多了几道新裂纹，像是被什么东西从里面顶出来的。
“你还……”
他开口，声音哑得不像话。
我没等他说完。
“最后一道神经束散了。”
我说。
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