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走到分岔口的时候，斯内普停下来。
他站在两条走廊的交汇处，左边是通往地窖的楼梯，右边是通往麻瓜办公室的走廊。
“你到了。”
语气平淡得像在陈述一个事实。
尤拉也停下来。
她转过身，面对着他。
走廊里的烛光在他的侧脸上跳动，把那张苍白的脸照出了薄薄的暖色，把那些惯常的冷硬融化了一小片。
他的睫毛在眼睑上投下一小片扇形的阴影，微微颤动着，他的嘴唇微微抿着，和平时一模一样，但在烛光里，那道抿着的线条似乎比平时柔软了一些。
“西弗勒斯，”
她说。
斯内普看着她。
尤拉把手伸进袍子里，从里面掏出了一个扁扁的、用牛皮纸包着的包裹。
包装纸不算整齐，边角有些歪，胶带贴了好几条，像是一个人包了很久、反复拆了好几次、最后决定“就这样吧”
的作品。
她把包裹捧在掌心里，递到他面前，下巴微微扬起，努力维持着一种“这不是什么大不了的东西”
的表情，但她的耳尖红了，而且红得很厉害。
“圣诞礼物，”
她说，声音比平时轻了一些，“提前给你，反正明天早上不一定碰得到。”
斯内普低头看着那个包裹，没有伸手。
他的目光落在那些歪歪扭扭的胶带上，落在那几条拆了又包、包了又拆留下的折痕上，像是能从那些痕迹里读出什么。
尤拉等了两秒。
两秒钟的沉默在安静的走廊里被拉得很长很长，长到她能听到蜡烛芯燃烧时细微的嗞嗞声，长到她能听到自己的心跳。
然后她直接把包裹塞进了他的手里。
“拿着，又不是炸弹。”
斯内普的手被动地接住了包裹。
他的手指修长而苍白，他低下头，看着手里的东西，在他的印象里似乎已经很久没有人送过他圣诞礼物了。
“打开看看。”
尤拉说，语气里带着一丝她自己都没意识到的紧张。
她的手指在身后绞在一起，指节因为用力而微微泛白。
斯内普看了她一眼。
然后他低下头，慢慢地、几乎是小心翼翼地拆开了包装纸。
他撕开胶带的时候，指甲在纸面上划了一下，发出轻微的沙沙声。
里面是一只羽毛笔。
笔杆是深褐色的木质，纹理细腻，在烛光里泛着温润的光泽。
笔尖是银色的，打磨得很精细，不是那种批量生产的粗陋货色。
笔杆的尾部镶着一小片深绿色的羽毛，带着天然的、微微弯曲的弧度，在烛光里闪着幽幽的光泽。
尤拉看着他的反应，不由自主地开始解释。
她的声音轻轻的，带着一点小心翼翼的忐忑：“我注意到你那支羽毛笔用了很久了，笔尖都分叉了，写出来的字有时候会洇墨。
那支笔你在蜘蛛尾巷就在用了，来了霍格沃茨还在用……我想，该换一支了。”
她没有说的是，她花了两个周末在霍格莫德找遍了所有的文具店，才在德维斯和班斯商店的角落里找到了这一支。
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