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领头的一脚踢开一卷《考工志》，卷轴咕噜噜滚出去老远，“老东西，怀揣着这些废纸做什么？”
沈存义扑上去捡，被一脚踹在心口上，整个人往后一倒，后脑勺磕在一块石头上，发出一声闷响。
“爹！”
沈念祖扑过去，手忙脚乱地去扶他。
他爹的眼睛半闭着，额头上全是血，嘴唇翕动着，像是在说什么。
他把耳朵凑过去。
“捡……捡回来……”
沈存义的声音细得像一根线，随时都要断，“一卷……都不能……少……”
沈念祖疯了一样满地捡那些散落的书卷。
有些卷轴被踩散了，纸页散了一地，被风吹得到处乱飞。
他趴在地上，一张一张地捡，膝盖磨破了，手指被碎石割出了血，他浑然不觉。
那群溃兵看了他一会儿，大约是觉得无趣，骂骂咧咧地走了。
等他把所有能捡到的纸页都收拢回来的时候，他爹已经不行了。
沈存义靠在那堵破墙上，眼睛半睁着，瞳孔已经散了。
他张着嘴，喉咙里发出一种咯咯的声音，像是在努力说最后一个字。
沈念祖把耳朵贴在他爹的嘴唇上。
“……走。”
那是沈存义说的最后一个字。
不是“阿狗”
，不是“保重”
，不是“爹舍不得你”
。
是“走”
。
沈念祖跪在地上，抱着他爹渐渐冷下去的身体，一声都没有哭。
不是不想哭，是哭不出来。
他的眼泪像是被什么东西堵住了，堵在眼眶后面，堵在喉咙里，堵得他整个人快要炸开，但就是流不出来。
他把那些散落的纸页一卷一卷地重新整理。
有的已经残了，缺了角，少了页。
有的被血浸透了，字迹模糊不清。
他一卷一卷地数，一遍一遍地数，数到第十四遍的时候，确认了——二十六卷，只剩十九卷是完整的，另外七卷只剩下残页。
他把那些残页小心地夹在完整的卷册之间，用包袱皮重新包好，在腰间缠了三圈，系了一个死结。
然后他把他的父亲，沈存义，王恭厂的火药匠人，埋在了那座破庙后面。
没有棺材，没有墓碑，没有纸钱，没有哭声。
他用手刨了一个坑，把他爹放进去，一捧一捧地把土盖上。
土是凉的，带着清晨的露水，混着他爹的血。
盖到最后一捧土的时候，他的手停了。
他看着那个小小的土包，忽然想起来，他爹活着的时候最喜欢喝二锅头，每次发了月钱都要去打二两，喝得脸红扑扑的，拍着他的脑袋说些有的没的。
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