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剩下的四十七卷半，还是放大福背上的褡裢里，但他在褡裢外面又加了一层油布，系了三道绳子，确保万无一失。
他把汤若望的那封信从褡裢里取出来，贴身放好。
信封的牛皮纸已经有些皱了，火漆上的徽记也有些模糊了，但信封上的拉丁文还在，收信人的名字还在。
冯·贝格。
美因茨。
他把这个名字又念了一遍。
在威尼斯的客栈里念过，在维罗纳的客栈里也念过。
每念一遍，就在心里刻深一道。
他怕自己有一天会忘记。
不是真的忘记，是走着走着，忽然想不起来那个名字是怎么念的了——舌头在嘴里转了几圈，那个音节就是出不来。
他怕这个。
所以他每天念一遍。
像念经一样。
早上起来，念一遍。
晚上睡前，念一遍。
念着念着，就不怕了。
从维罗纳往北，路开始往上走了。
不是陡峭的、让人喘不上气的上坡，而是一种缓缓的、不知不觉的上坡。
路两边的田野变成了丘陵，丘陵变成了山地，山地变成了高山。
树也变了。
威尼斯的树是橄榄树、葡萄藤、柏树，绿油油的，温温柔柔的。
往北走了几天，橄榄树不见了，葡萄藤不见了，柏树也不见了。
取而代之的是松树、冷杉、落叶松，一棵一棵地站在山坡上，像沉默的哨兵。
沈念祖不认识这些树。
但他喜欢它们。
它们不像橄榄树那样扭曲，不像葡萄藤那样纠缠，不像柏树那样尖削。
它们是直的，硬的，挺拔的，和他在戈壁滩上见过的那些被风沙吹歪的骆驼刺完全不一样。
他抬头看着那些树，觉得它们很高，高到天上去，像是要把天戳一个窟窿。
“这是阿尔卑斯山。”
顾元亨说，声音里有一种说不清的紧张。
沈念祖从腋下取出世界地图，翻开，找到阿尔卑斯山的那一页。
地图上画着一片密密麻麻的、锯齿状的线条，代表着山脊，很高很高的山脊。
他的手指在地图上移动着，找到了维罗纳——山南边的一个小点。
然后从维罗纳往北，越过那些锯齿，到了山的北边。
过了阿尔卑斯山，就是德意志地区。
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