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美因茨。
冯·贝格。
信交了,书安顿了。
他到了。
他坐在窗前,看着窗外的花园和屋顶和教堂和河流,看了一整夜,没有睡觉。
不是睡不着,是不敢睡。
他怕一觉醒来,发现自己还在戈壁滩上,身边没有冯·贝格,没有石楼,没有花园,只有沙子、石头和风。
他怕这一切都是一个梦,一个太美的、太不真实的梦。
但他知道,这不是梦。
因为他的腿还在疼。
走了两年多、几万里路的腿,不会骗他。
天快亮的时候,他终于撑不住了,趴在窗台上,闭上了眼睛。
梦里没有戈壁,没有雪山,没有沙漠,没有大海。
他梦见了北京。
梦见了王恭厂。
梦见了那口楠木箱子。
梦见了他的父亲,沈存义,还活着,还在院子里磨火药,阳光照在他身上,暖洋洋的。
石碾子咕噜咕噜地转,骡子慢悠悠地走。
他蹲在旁边看,觉得一切都很平常。
“爹。”
他喊了一声。
他爹抬起头,看着他。
“阿狗。”
他爹说,“你到了?”
他点了点头。
“那就好。”
他爹笑了一下,低下头,继续磨火药。
石碾子咕噜咕噜地转,骡子慢悠悠地走。
沈念祖在梦里哭了。
不是嚎啕大哭,是安安静静地流眼泪。
眼泪从闭着的眼睛里渗出来,顺着脸颊流下去,滴在窗台上,一滴,两滴,三滴。
在梦里,他爹伸出手,抹去了他脸上的眼泪。
那只手粗糙,温暖,有火药的味道。
“哭什么?”
他爹说,“到了就好。”
到了就好。
沈念祖趴在窗台上,在晨光中沉沉地睡着了。
(第十一章完)
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