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巷子里有人在跑，有人摔倒了爬起来继续跑，包袱散开了也顾不上捡。
沈念祖跟着他爹在巷子里七拐八拐，不知道跑了多久，终于从一个缺口翻墙出了那片区域。
他回头看了一眼，那院子的方向已经冒起了浓烟，黑色的烟柱直冲天际，像一根巨大的手指戳着天。
“走。”
沈存义拉了他一把，声音沙哑，“别回头。”
沈念祖没有回头，但他听见了身后传来的喊杀声、哭叫声、刀剑碰撞的声响。
那些声音追着他的脚跟，像一群饿狼，一路撵着他出了北京城。
那天晚上，他们在城西一座荒废的土地庙里过夜。
沈存义把蓝布包袱打开，在昏暗的月光下一卷一卷地清点。
沈念祖蹲在一旁，看着他爹的手在那些书上缓缓移动，像是在数自己的孩子。
“二十六卷。”
沈存义的声音很轻，带着一种如释重负的疲惫，“够了，够了。”
他忽然抬头看着沈念祖，月光照着他的脸，沈念祖看见他爹的眼睛里有什么东西在闪，不是泪，是比泪更坚硬的东西。
“阿狗。”
沈存义的声音忽然变得不一样了，不再是一个工匠对儿子的语气，而是一个士兵对另一个士兵的语气，“你听好。
爹这辈子没求过你什么，今天求你一件事。”
沈念祖张了张嘴，喉咙像是被什么堵住了。
“这些东西——”
沈存义拍了拍蓝布包袱，“比爹的命重要，比你的命重要。
爹要是出了事，你带着它们走。
往西走，一直往西，走多远算多远。”
“爹——”
“别打断我。”
沈存义的声音忽然严厉起来，但严厉只持续了一瞬，又软了下来，“阿狗，你从小就比爹聪明。
爹只会配火药，你不一样。
你看那些图纸，你一看就懂。
爹老了，腿脚不灵便了，跑不了太远。”
“你不会出事。”
沈念祖的声音发抖，但他拼命让自己的嘴说出完整的话，“我们一起走。”
沈存义看着他，很久很久。
然后他伸出手，摸了摸沈念祖的头顶，像是摸一个还小的孩子。
“好。”
他说，“我们一起走。”
可是命运没有让他们一起走。
第二天一早，他们刚出土地庙不到二里地，就撞上了一队溃兵。
那些人不知道是哪支部队的，穿的衣服有明军的号衣，也有大顺的杂色衣，像是两拨溃兵混在了一起，成了流寇。
他们抢走了沈存义身上的几钱碎银子，又把蓝布包袱扯开，翻了翻，把那些书卷扔了一地。
“什么破玩意！”
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