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“一卷？”
“出北京的时候，我带了十二卷。”
那人的声音很平静，平静得不像是在说自己丢了十一卷书，“但路不好走。”
沈念祖张了张嘴，想问那些书是怎么丢的，但话到嘴边又咽了回去。
他知道那些书是怎么丢的。
被雨淋了，被火烧了，被水泡了，被人抢了，被马踩了，被老鼠啃了，被风沙埋了——丢法有千百种，结局只有一个。
“你叫什么？”
沈念祖问。
那人抬起头，看了看天上的太阳，眯着眼睛，像是在想一个很久没有用过的名字。
“赵知远。”
他说。
沈念祖的心猛地一跳。
赵知远——这个名字他听过。
在孙肇兴的暗室里，名单上的第十三个。
赵知微，赵知远。
兄弟两个，去西南，入缅甸，辗转去天竺。
“你不是往西南走的吗？”
沈念祖脱口而出。
赵知远愣了一下，然后苦笑了一下。
“改主意了。”
他说，“往西南走了一段，走不下去了。
滇缅那边兵荒马乱，永历帝的人马和鞑子打得一塌糊涂，我们兄弟俩被冲散了。
我哥往南走了，我往西走了。”
“你哥还活着吗？”
赵知远没有回答这个问题。
他把帽子往下压了压，遮住了大半张脸。
“别问了。”
他说。
商队走得很慢，骆驼慢悠悠地迈着步子，铃铛叮叮当当的，像一首没完没了的催眠曲。
沈念祖跟在队伍最后面，脚步机械地迈着，脑子里乱糟糟的。
他想了很多事情。
想他爹，想孙肇兴，想那个画在烽火台墙上的符号，想赵知远说“我哥往南走了”
时的表情。
他还想了那些散落在路上的书。
张同敞带走的，徐正明带走的，赵知微赵知远带走的，还有那些他不知道名字的人带走的。
有多少卷还完好无损？有多少卷已经被毁掉了？有多少人还活着？有多少人已经死在了路上？
他不知道。
但他知道，只要还有一个人活着，只要还有一卷书没有被毁，火种就没有灭。
商队走了三天，到了一个小镇子。
说是镇子，其实不过是几十间土坯房围着一口水井，外加一个小客栈。
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