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陆禾蹲在他旁边，一只手扶着他的肩膀，另一只手抓着船舱的柱子，嘴唇抿得发白，但一声没吭。
赵知远把那卷《坤舆万国全图》揣进了怀里，贴着胸口。
高敬亭把那把小铁锤别在腰间，两只手死死地攥着船舷的栏杆，指节发白。
顾元亨坐在船舱最里面，背靠着墙，闭着眼睛，嘴唇飞快地动着——他在念《滕王阁序》，念得比任何时候都快。
“豫章故郡，洪都新府。
星分翼轸，地接衡庐。
襟三江而带五湖，控蛮荆而引瓯越……”
沈念祖听不清他在念什么。
风声太大了，雨声太大了，浪声太大了。
天地之间只剩下一片混沌的、震耳欲聋的轰鸣。
他觉得自己像是被塞进了一只巨大的鼓里，有人在外面使劲地敲，使劲地敲，敲得他的五脏六腑都在跟着震动。
船老大在甲板上喊叫着什么，声音被风撕成了碎片。
他的几个水手在狂风里跑来跑去，收帆，绑绳，搬木桶。
一个水手被浪打了一下，整个人滑倒在甲板上，差点被甩进海里。
另一个水手扑过去抓住了他的脚踝，两个人像两只落水的蚂蚁，死死地扒在甲板上，不敢松手。
沈念祖看着这一切，脑子里忽然变得很安静。
不是不害怕。
是害怕到了极点之后，反而不怕了。
他想，如果这艘船翻了，他和大福、小福、顾元亨、顾青、赵知远、高敬亭、陆禾——所有人——都会掉进海里。
那些书也会掉进海里。
五十七卷半的《永乐大典》残篇，会像秋天的落叶一样，一片一片地漂在海面上，然后沉下去，沉到海底，再也找不回来。
可是他又想——那十卷“最要紧”
的，在他背上，用蓝布包着，用腰带扎着，贴身绑着。
就算船翻了，他掉进海里，那十卷书也还在他身上。
他不会游泳，他肯定会淹死。
但他淹死的时候，那些书会陪着他。
他沉到海底的时候，那些书也会沉到海底。
它们不会散，不会丢，不会变成碎片。
它们会和他在一起，安安静静地躺在地中海的海底，躺上一千年，一万年，直到海水干涸，直到地壳隆起，直到有人把它们的残骸从海底挖出来，像他爷爷从王恭厂的废墟里挖出它们一样。
这样就够了。
不是非要走到莱茵河的。
不是非要找到冯·贝格的。
不是非要让那些书上的字站起来、走进工坊、走进矿山、走进港口的。
那些书已经活了。
它们在他的背上，在他的怀里，在他的脑子里。
它们让他从北京走到了这里，走了两年，走了几万里，走过了沙漠、雪山、戈壁、大河、大海。
这就是活着。
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