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他的眼睛是深蓝色的，像莱茵河的河水，清澈而深邃。
他的步伐不快，但很稳，每一步都踩得很踏实，像是脚下的每一块石头他都已经走过千百遍。
他走到石桌前，站住了。
他看着沈念祖，沈念祖也看着他。
两个人对视了片刻，空气像是凝固了。
风吹过来，吹动了沈念祖的长发，也吹动了那人灰白色的头发。
那人低下头，看了看石桌上的那些书卷。
他的目光在那些泛黄的纸页上停留了很久，然后他伸出手，轻轻地拿起一卷《考工志》，翻开，一页一页地看。
他的手很稳，但沈念祖注意到，他的指尖在微微发抖。
他看了很久。
久到沈念祖觉得天都快黑了。
他终于合上书卷，把它放回石桌上，然后抬起头，用拉丁语说了一句什么。
沈念祖听不懂。
那人又用德语说了一句。
还是听不懂。
他又用意大利语说了一句。
听不懂。
他又用法语说了一句。
听不懂。
他沉默了片刻，然后用一种沈念祖从未听过的、但每一个字都听得清清楚楚的语言说了一句话。
汉话。
“你是从大明来的？”
沈念祖的眼泪一下子涌了出来。
他张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
他只能点了点头，用力地点了点头。
那人看着他的眼泪，沉默了片刻，然后伸出手，拍了拍他的肩膀。
那只手很温暖，很稳，像他爹的手。
“我是弗里德里希·冯·贝格。”
那人说，汉话很慢，有些生硬，但每一个字都咬得很清楚，“汤若望的朋友。
他的信，带来了吗？”
沈念祖从怀里掏出那封信，双手递了过去。
冯·贝格接过信，拆开，展开信纸，默默地读了一遍。
他的表情没有变化，但他的手在微微发抖。
他读完了，把信折好，放回信封里，然后抬起头，看着沈念祖。
他看了很久，久到沈念祖觉得自己像一本被翻开的书，每一个字都被他读过了。
“信上说了你们国家的事。”
冯·贝格说，汉话还是很慢，但比刚才更流畅了，“你走了很远的路。
从北京到这里。
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