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顾元亨的眼眶红了。
他放下怀里的书卷，走到冯·贝格面前，深深地鞠了一躬。
不是弯腰，是九十度的、直挺挺的、像是要把自己折成两半的鞠躬。
“在下顾元亨。”
他的声音在发抖，“翰林院编修。
从北京来。
带书八卷。
路上损毁了一些，剩下的都在这里了。”
冯·贝格没有躲，没有扶，只是安静地接受了这个鞠躬。
然后他伸出手，拍了拍顾元亨的肩膀。
“顾先生。”
他说，“辛苦你了。”
那天晚上，冯·贝格在餐厅里摆了一张长桌，铺上白色的桌布，点上蜡烛，端上了热汤、烤肉、面包和葡萄酒。
老妇人忙前忙后，把一道道菜端上来，盘子落在桌上发出轻微的声响，像一种沈念祖从未听过的音乐。
六个人坐在长桌两边，看着满桌的食物，谁都没有动。
他们已经很久没有这样坐在一起吃过饭了。
在路上，他们蹲在戈壁滩上啃干粮，蹲在雪山脚下喝糊糊，蹲在波斯驿站里吃馕，蹲在德意志的田野边啃黑面包。
从来没有桌子，没有椅子，没有桌布，没有蜡烛。
从来没有这样安安静静地、头顶有屋顶、四周有墙壁、不用担心风沙和雨雪地吃过一顿饭。
顾元亨第一个拿叉子，看着那些银光闪闪的餐具，愣了一下。
沈念祖也不会用刀叉。
他拿起勺子，舀了一口汤，送进嘴里。
汤是热的，牛肉炖的，浓稠的，咸淡刚好。
他咽下去，又舀了一勺。
其他人也学着他的样子，用勺子喝汤，用刀叉吃肉。
顾青不会用刀叉，用手抓了一块肉塞进嘴里，嚼了两口，眼睛亮了。
他把刀叉推到一边，直接用手抓。
老妇人看着他的吃相，皱起了眉头。
冯·贝格看了她一眼，微微摇了摇头。
老妇人叹了口气，转身回了厨房。
沈念祖吃着吃着，忽然放下了勺子。
他想起了那些在路上倒下的人。
那个蜷缩在葱岭雪地里、双手抱在胸前护着包袱的陌生人，他把他的十二卷书带走了，把他的遗体留在石堆下面，连名字都不知道。
还有那些没有走到这里的人——赵知微，张同敞，徐正明，还有那些他不知道名字的、在某个清晨或黄昏悄然消失的同路人。
他们没能坐到这张桌子前，没能喝到这碗热汤，没能看到莱茵河的河水在夕阳下闪闪发光的模样。
他拿起酒杯——里面装的是葡萄酒，深红色的，在烛光下像血。
他站起来，把酒杯举到空中。
“敬他们。”
他说。
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