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两年多。
几万里。”
沈念祖点了点头。
“你带着书。”
冯·贝格看了看石桌上的那些书卷,“《永乐大典》。”
沈念祖又点了点头。
“你是一个匠人的儿子?”
冯·贝格的目光落在沈念祖的手上,“你的手,像匠人的手。”
沈念祖低下头,看了看自己的手。
粗糙的,黝黑的,指节粗大,掌心全是老茧和裂口。
那不是读书人的手,不是当官的手,是匠人的手,是抡锤子的手,是拉风箱的手,是握缰绳的手,是把那五十七卷半的残书从北京一路护送到美因茨的手。
“是。”
他说,声音沙哑得几乎听不见,“我是匠人的儿子。”
冯·贝格沉默了一会儿,然后转过身,朝石楼走去。
走了几步,他停下来,回过头,看着沈念祖。
“跟我来。”
沈念祖站起来,把石桌上的十卷书重新包好,背在背上。
他走到苹果树下,解开大福和小福的缰绳,牵着它们,跟着冯·贝格走进了石楼。
石楼里面比外面看起来要大。
一楼是一个大厅,高高的天花板,巨大的石砌壁炉里燃着火,火光映在墙上,把整个大厅染成了橙红色。
墙上挂着几幅油画,画的是沈念祖不认识的人和风景。
地上铺着厚厚的羊毛地毯,踩上去软绵绵的,像踩在云上。
大厅的一角摆着一架羽管键琴,琴盖上刻着精美的花纹。
大厅的另一边是一张长桌,桌上摆着书、图纸和一些沈念祖叫不出名字的东西。
冯·贝格领着沈念祖穿过大厅,走到后面的一间屋子里。
屋子不大,但很明亮,窗户朝南,午后的阳光透过玻璃照进来,把整个屋子照得亮堂堂的。
屋里有一张床,一张桌子,一把椅子,一个衣柜。
墙上没有挂画,只挂着一幅十字架,木质的,很朴素。
“你住这里。”
冯·贝格说,“你的骆驼,放在后面的马厩里。
你的书,可以放在这个柜子里。
我会给你配钥匙。”
沈念祖站在屋子中间,看着那张床。
床不大,铺着白色的床单,叠着一条灰色的毛毯。
他很久没有睡过床了。
在戈壁滩上睡的是沙地,在葱岭上睡的是雪地,在波斯和德意志睡的是客栈的硬板床,但那些床都不是他的。
这张床是他的。
至少,今晚是他的。
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