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“可他帮了我们。”
“他是个聪明人。”
年老的声音沉默了一会儿，“太聪明了。
他知道大明保不住了，但有些东西不能断。
他给我们的那些信，能帮我们在那边安顿下来。
这个人情，得记着。”
年轻的声音没有再说什么。
柴房里安静下来，只有风吹动屋顶茅草的沙沙声。
沈念祖缩回自己的铺位上，心跳得咚咚的。
汤大人。
投了鞑子。
给我们的那些信。
这几个词在他脑子里翻来覆去地转。
一个念头像闪电一样划过他的脑海——这个“汤大人”
，会不会就是汤若望？那个在崇祯朝当过钦天监监正、后来降了清朝的西洋人？
如果真的是他——他为什么要帮这些人？一个降清的人，为什么要给逃往西方的明朝遗民写信？
沈念祖想了一整夜，没有想明白。
第二天一早，他拖着肿痛的腿，在客栈院子里“偶遇”
了柴房里的两个人。
一个是五十多岁的瘦削老者，一个是二十出头的年轻人，两人都穿着灰扑扑的棉袄，脑后也剃了发，拖着辫子，从外表看和寻常百姓没什么两样。
沈念祖主动打了招呼，说自己也是从北边来的，也要往西走，问能不能结个伴。
老者上下打量了他一眼，目光在他腰间那个鼓鼓囊囊的包袱上停了一瞬，然后笑了笑：“你怀里揣着什么？”
沈念祖犹豫了一下，没有回答这个问题，而是反问：“你们说的汤大人，是不是汤若望？”
两个人的脸色同时变了。
老者脸上的笑容凝固了，年轻人的手不自觉地按上了腰间的短刀。
场面僵住了。
秋天的晨风吹过院子，卷起几片落叶，在三个人之间打着旋。
沈念祖深吸一口气，解开了腰间的包袱。
他把蓝布包袱皮一层层打开，露出里面那些残破的、泛黄的、带着血迹的书卷。
“我也是孙肇兴的人。”
他说，声音因为太长时间没有说话而沙哑得像砂纸，“我往西走。”
老者盯着那些书卷看了很久。
他慢慢地蹲下来，伸出手，用指尖轻轻触了触最上面那卷《考工志》残破的函套。
他的手指在发抖。
“二十六卷。”
沈念祖说，“路上丢了些，只剩下这些。”
“你还剩多少？”
老者的声音也在发抖。
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