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我把你埋在書院後面的山坡上，每天去給你燒紙。
一年後，我也死了。
死的時候，手裡握著你寫的一篇課業。
」
他把她的手貼在自己的臉上。
「你寫的是《詩經》裡的一句話——『死生契闊，與子成說。
』」
宋清墨把那枚七尾鳳的玉珮從茶几上拿起來，貼在胸口。
玉珮是溫的，他的體溫。
她把玉珮貼在嘴唇上，親了一下。
「那一世，你活了三十五歲。
」
「嗯。
」
「我活了——」
「十六歲。
」
她把他的手拉過來，貼在自己的臉上。
他的手涼，她的臉溫。
「你每一世都比我大。
」
他把她的頭按在自己的胸口。
「這一世，我比你大兩歲。
」
她沒有回答。
她把茶几上的筆記本拿過來。
她翻到第八世那一頁，把筆拿起來。
她寫得很慢，每一筆都很用力。
她把他的話一句一句寫下來。
他的語氣，他的停頓，他握緊她的手時指節發白。
她寫到「你也死了」的時候，筆停了。
她把筆放下，把筆記本合上。
「寫完了？」他問。
「寫完了。
」
她把筆記本放回背包，把檯燈打開。
客廳裡亮了。
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