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，然后她们就坐在图书馆靠窗的位置，听着雨声，各自看书，偶尔传一张纸条，画一朵小小的云。
想起十八岁那年的雨。
突然的，暴烈的，下在高考结束后的那个夏天。
她站在五中的校门口，拿着那张587分的成绩单，看着雨点砸在褪色的塑胶跑道上，砸出一个个小小的、很快就被填满的水坑。
心里是空的，荒的，像被这场雨彻底淹没、再也晒不干的、湿漉漉的废墟。
想起二十二岁那年的雨。
细碎的，安静的，下在她大学宿舍的窗外。
她坐在书桌前，改着第一篇要发表的散文，写的是外婆的糖藕，老屋的天井，和那些下不完的雨。
编辑说，文字很有灵气，但太沉了，太痛了，读者可能不爱看。
她没改，只是把稿子收起来，锁进抽屉，然后继续写那些能发表的、不痛不痒的、关于青春和爱情的故事。
现在，二十五岁。
雨还是在下。
但这场雨，和十五岁的雨，十八岁的雨，二十二岁的雨，都不一样。
这场雨是冷的，沉的，带着一股子成年人的、不管不顾的狠劲。
它不温柔，不黏稠，不安静。
它只是下，噼里啪啦，砸在玻璃上，砸在这个城市冰冷的水泥森林上，砸在她心里那个早就空了、但偶尔还是会疼一下的、湿漉漉的角落。
她不知道顾雨落现在在哪里，在做什么，是不是也在看雨。
但她想，顾雨落应该不会再看雨了。
顾雨落应该坐在某个窗明几净的律师事务所里，穿着笔挺的西装，梳着一丝不苟的发型，看着厚厚的案卷，冷静地，有条理地，处理着那些破碎的婚姻，那些争吵的财产，那些需要法律裁决的、冰冷的、残酷的现实。
雨声对她来说，应该只是背景噪音，是影响交通的麻烦，是让客户迟到的借口，是成年人的世界里，一个不值一提的、但不得不忍受的、小小的不便。
而不是“让人心里很静”
的东西。
不是那些藏在纸条里的小心思。
不是那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆。
秋蒽蒽转过身，走回工位，坐下。
电脑屏幕已经暗了，进入待机状态，黑色的，沉默的，像一只闭上的、盲了的眼睛。
她没动，只是坐着，听着窗外的雨声，听着办公室里空调低沉的嗡鸣，听着远处隐约的、同事敲击键盘的声音，和更远处，电梯开合的、清脆的叮咚声。
一切都那么正常，那么平静，那么……成年。
成年就是，雨还在下，但你不会再觉得“雨声让人心里很静”
。
成年就是，你编辑那些关于青春和爱情的故事，但你的青春，早就碎在了一场下了三年、但终于停了、却把世界彻底淹没了的雨里。
成年就是，你偶尔还会想起那个人，想起那些约定，想起那些湿漉漉的午后，但你知道，你们再也不会见面了，再也不会联系了，那些约定早就成了废墟，那些午后早就成了记忆里一个模糊的、褪了色的背景。
成年就是，你接受了这一切。
接受了这场冷的、沉的、不管不顾的雨，接受了这个空的、荒的、但不得不继续的生活，接受了那些碎了的、走了的、回不去了的，和这个躲在字后面、但至少还能呼吸、还能感觉、还能记住的、但永远也暖不起来的、二十五岁的自己。
然后，继续上班，继续编稿，继续在这个冰冷的、干燥的、但至少还有一份薪水、还能付得起房租、还能活下去的、成人的世界里，一天一天，一年一年，过下去。
直到雨停。
或者，直到雨再也不停。
秋蒽蒽站起来，收拾东西。
已经六点了，下班时间。
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