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她想起妈妈。
想起十五岁那个春天，妈妈也是这样哭，无声地，固执地，眼泪大颗大颗地往下掉，砸在离婚协议上，砸在那些冰冷的、残酷的、但不得不签的字上。
想起妈妈说“如果你跟你爸走，我就去死”
，说这话时的妈妈，眼睛红得像兔子，声音嘶哑，整个人像一片在风里颤抖的、快要碎掉的叶子。
想起她自己。
想起她躲在房间里，戴上耳机，把音量开到最大，但那些争吵声，那些哭声，那些摔东西的声音，还是能钻进来，钻到耳朵里，钻到心里，钻到骨头里。
想起她在笔记本上写“对不起”
，一连十几个，写得越来越潦草，越来越用力，笔尖几乎要划破纸页。
想起她坐在那列开往成都的火车上，脸贴着冰冷的玻璃，看着家乡的灯火越来越远，越来越模糊，直到再也看不见，只剩下无边无际的黑暗，和车轮轧过铁轨的、单调的、永无止境的哐当声。
现在，她二十七岁，成了律师，坐在法庭上，听着别人的争吵，看着别人的眼泪，陈述着别人的痛苦。
而她自己，那些争吵，那些眼泪，那些痛苦，那些湿漉漉的、黏稠的、发了霉的、再也回不去的十五岁的春天，好像已经很远了，淡了，像一场下了很久、但终于停了、却把世界彻底淹没了的雨，留下的、唯一的、潮湿的、但正在慢慢变干的痕迹。
但她知道，没干。
那些痕迹，那些雨，那些泪，那些痛，那些累，还在。
在她心里，在她骨头里，在她血液里。
在她每次穿上这身紧绷的套装、梳起这个一丝不苟的发型、走进这个冰冷的法庭、面对这些破碎的人和事时，都会悄悄地、但不容置疑地，漫上来，把她淹没，让她窒息，让她想逃，逃回那个有梧桐树、有老桂树、有秋蒽蒽的家乡，逃回那些绵长的、黏稠的、像眼泪一样的雨里，逃回那些还没有碎、还没有走、还没有结束的春天里。
但她逃不了。
她只能站在这里，陈述完，然后坐下，继续记笔记，继续听争吵，继续看眼泪，继续面对这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨，和这个破碎的、潮湿的、发霉的、但不得不继续的、二十七岁的秋天。
陈述结束了。
她走回原告席，坐下。
背依然挺得很直，但只有她自己知道，那根绷紧的弦，已经快要断了。
手指很凉，在微微发抖。
她把手放到桌子下面，紧紧握成拳，指甲掐进掌心，很疼，但这点疼，和她心里那片空荡荡的、漏着风的、湿漉漉的角落比起来，什么都不是。
法官宣布休庭，下次开庭时间另行通知。
法庭里的人开始收拾东西，离开。
那对夫妻还在争吵，声音不大，但很激烈，像两只受伤的、但还在互相撕咬的兽。
妻子还在哭，眼泪好像永远也流不完。
丈夫在骂，骂妻子，骂律师，骂法官，骂这个该死的、潮湿的、让人喘不过气的秋天。
顾雨落没动。
她只是坐着，看着他们，看着那些眼泪，看着那些争吵，看着这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨，透过高高的、蒙尘的玻璃窗，把法庭惨白的灯光，切割成模糊的、流动的、湿漉漉的光斑。
然后，很慢地，很小心地，她开始收拾东西。
案卷，笔记本，笔，一样一样，收进公文包。
动作很轻，很慢，像在进行某种告别仪式——告别这场争吵，告别这些眼泪，告别这个破碎的案子，告别心里那个被很轻地、但很尖锐地扎了一下的、湿漉漉的角落。
然后，站起来，背起公文包，走出法庭。
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