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然后，母亲走了过来，脚步很稳，但能看出有些急。
她走到林婉蓉面前，停下，看着她，看了很久，又看看她怀里的蒽蒽，然后伸出手，很轻地，摸了摸蒽蒽的头发。
“回来了。”
母亲说，声音很轻，很平静，像在说“今天天气不错”
。
林婉蓉的眼泪又涌上来，但她用力憋回去，点了点头，说：“嗯，回来了。”
母亲接过她手里的行李，说：“走吧，回家。”
她们走出车站，坐上回家的三轮车。
小城刚刚醒来，街道湿漉漉的，空气里有早点的香味，豆浆，油条，小笼包。
三轮车吱呀吱呀地响，穿过熟悉又陌生的街道，穿过那些白墙黑瓦的老房子，穿过那些还在沉睡的巷子，最后，停在那条她长大的老街，那个临街的、木格子门的、门楣上挂着“苏氏绣庄”
褪色匾额的老屋门口。
母亲掏出钥匙，打开门。
吱呀一声，门轴发出熟悉的、干涩的声响，在清晨安静的空气里，孤单，沉重。
天井里，那棵老桂树静默着，叶子湿漉漉的，滴着水，在晨光里泛着幽暗的光。
空气里有桂花、雨水和老屋木头混合的、熟悉的、温暖的、但带着一点潮湿的霉味的气味。
母亲把行李放下，转过身，对林婉蓉说：“房间收拾好了，在东厢房。
被褥晒过了，干净的。”
林婉蓉点点头，抱着蒽蒽，走进东厢房。
房间不大，但收拾得很干净，床铺得整整齐齐，窗台上放着一小盆绿萝，叶子绿得发亮，在晨光里舒展着。
墙上挂着那幅《松鹤延年》，松是苍劲的，鹤是优雅的，灵芝是饱满的，祥云是柔软的，一切都没变，但在这个清晨，在这个她带着失败、狼狈、和五岁的女儿回来的清晨，那些松，那些鹤，那些灵芝祥云，好像也有了不同的意味——不再是远方的祝福，不再是吉祥的象征，而是具体的、沉默的、但不容置疑的接纳，是“回来就好，这儿还是你的家，还是能遮风挡雨、能让你喘口气、能让你把破碎的东西慢慢拼起来”
的，无言的、但坚实的怀抱。
她把蒽蒽轻轻放在床上，盖好被子。
蒽蒽动了动，没醒，翻了个身，继续睡。
她站在床边，看了很久，然后转身，走出房间。
母亲在厨房，正在生炉子。
炉火映红她满是皱纹的脸，空气里有煤炭、桂花和粥的香味。
很熟悉的场景，很熟悉的气味，像时光从未流逝，像她还是那个十八岁、要离开家去远方的少女，母亲在清晨给她做最后一顿早饭，然后送她走。
“妈，”
林婉蓉开口，声音有些哑，“我……”
母亲抬起头，看了她一眼，然后挥挥手，打断她：“先去洗脸，粥马上好。”
林婉蓉愣了愣，然后点头，走到天井的水龙头边，拧开水，哗哗地流。
水很凉，扑在脸上，刺得皮肤发疼。
她用力搓脸，搓掉那些看不见的灰尘，搓掉那些说不出的疲惫，搓掉那些流不出的眼泪。
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