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七月底，甲字三号里有一场不是谈话的谈话。
怀瑾躺在床上，睡不着。
不是热（虽然七月确实热），是想东西。
身边是长风的呼噜，窗户开着，月光把枣树的影子投在地上像一张散乱的地图。
"
你没睡。
"
明远的声音从对面传来。
"
你也沒睡。
"
"
我在听你翻身，翻第三十一次。
"
怀瑾笑了，"
你数这个干吗。
"
然后翻第三十二次。
"
你也在想科举的事？"
明远的声音很轻，轻到长风根本不会被吵醒。
"
嗯。
在想我父亲。
"
怀瑾翻了个身，面向墙，"
我不知道怎么跟他说。
我这一代人，只有我哥入了仕。
我现在想去考科举，跟哥走同一条路，但我是想做但还没想清楚为什么做。
"
他停了一下，月光照在被子上，他盯着那道光看了很久。
"
你知道吗，我最怕的不是我父亲说不行。
我怕的是他说，你自己想清楚了吗。
因为我现在，还没想得特别清楚。
"
明远没有说话。
但他翻了个身，怀瑾知道他在听。
怀瑾的声音在黑暗里飘了一下，像灯芯被风吹歪了一瞬。
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