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“没写，”
他把折子往案上一拍，墨汁溅在桌面上，“这群废物，跟四弟一个毛病，算来算去，把人算漏了。”
“那殿下这‘准’字，还批吗？”
“批个鬼，”
萧昭翊抓起朱笔，在折子末尾画了个圈，又拉出一条长长的斜杠，像一把刀劈下去，“驳回，让他们重新算。
把冬衣钱、医药钱、丧葬钱，一笔一笔给孤列清楚，少一文，孤让他们去河道上扛石头。”
他批完，将朱笔往笔山上一扔，笔杆滚了半圈，停在砚台边缘。
他站起身，伸了个懒腰，脊背发出轻微的咔哒声，像是谁在拨弄一把旧算盘。
“批完了？”
沈砚问。
“批完了，”
萧昭翊绕过书案，大步朝矮榻走来，玄色织金常服的袍角扫过案腿，带起一阵风，将案上几页空白的公文笺吹得翻卷起来，“孤今日就批了三本，剩下的，让他们等着。
淮清，茶好了没有？孤渴了。”
他走到矮榻前，不等沈砚回答，一屁股坐在蒲团旁边的空位上。
那位置本是沈砚放茶则的地方，被他一坐，茶则往旁边滑了半寸，竹制的边缘磕在红泥小炉上，发出一声极轻的响动。
沈砚侧首，目光在他脸上停了一瞬，随即往旁边挪了挪，将蒲团让出大半，又伸手，将那只温着的建盏端起，递过去。
“殿下，烫。”
萧昭翊伸手去接。
他的指尖碰到盏壁，又往前探了探，指腹擦过沈砚托着盏底的手指。
那手指修长，指节分明，因为常年执笔，指腹有层薄茧，此刻却被瓷盏烫得温热，却仍带着一丝凉意，像玉。
萧昭翊愣了一下。
他没有立刻接过茶盏，而是顺势握住了沈砚的手腕，掌心贴上去，将那截腕骨整个包在手心里。
他的手掌比沈砚的大出一圈，常年握剑的薄茧摩挲着沈砚腕侧的皮肤，带来一阵粗粝的触感。
“淮清，”
他抬眸，目光直直落在沈砚脸上，声音低下去，像一片雪沫子落在炭盆里，“你的手好凉。”
沈砚垂眸，看着两人交叠的手。
萧昭翊的掌心滚烫，像一块烧红的炭，烫得他腕骨发紧。
他动了动手指，试图抽回，却被握得更紧，那力道带着几分不容置疑的执拗，像孩童攥住了不肯撒手的糖。
“冬日天寒，”
他开口，声音平稳，目光落在炉中暗红的炭火上，“殿□□热，正好互补。”
“那孤给你暖暖，”
萧昭翊往前凑了凑，肩膀贴上沈砚的肩头，两人玄色的衣料叠在一处，颜色融得分不清。
他另一只手也伸过来，将沈砚的双手合拢在掌心，像捧着什么易碎的东西，低头往手心里呵了一口气，“呼——这样，暖不暖？”
热气扑在沈砚手背上，带着太子嘴里残留的薄荷清口糖的凉意，混着一股极淡的龙涎香，酿成一种古怪却令人安心的气息。
沈砚僵了一瞬。
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