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沈砚走到窗边，将窗棂合上，把风雪与夜色都关在了窗外，“殿下会冻着。”
“那孤在书房等！”
萧昭翊猛地回头，瞪着他，“孤在书房，批折子，喝茶，等你回来！
这总行了吧？”
沈砚侧首，目光在他脸上停了一瞬。
太子眼底有血丝，是等了三更熬出来的。
下巴上有青色的胡茬，是今早忘了刮的。
腰间玉佩悬着，随着他转身的动作轻轻晃荡，像一面小小的旗。
“殿下等得烦躁，”
沈砚开口，声音轻得像一片雪沫子，“摔了臣三只笔。”
萧昭翊一愣，随即低头，看向书案。
案角果然躺着三支朱笔，笔杆滚到边缘，笔尖的墨汁在宣纸上洇出三道暗红的痕，像三道未愈合的伤口。
“孤……”
他声音低下去，像只被主人训斥过的大型犬，“孤赔你。
东宫库房里有上好的湖笔，孤明日让人给你送十支。”
“臣的笔，”
沈砚走回炭盆边，将湿透的夜行衣搭在椅背上，指尖在衣料上轻轻叩了叩，“是臣十二岁那年，父亲送的。
用了十二年，笔杆上的漆都磨没了。”
萧昭翊僵住了。
他看着沈砚的侧脸，那人垂着眸，长睫在眼底投出一片安静的阴影，指尖在夜行衣的领口轻轻摩挲，像在触碰什么易碎的东西。
他忽然觉得喉头发紧，像是被什么东西堵住了。
“那……”
他开口，声音有些哑，“孤让父皇赐你一支。
御笔，金杆，比孤的还好。”
“不必，”
沈砚收回手，转身，与萧昭翊并肩站在炭盆边，两人衣角相碰，玄色金纹与素面直裰叠在一处，“臣自己修。
笔杆裂了，缠上丝线还能用。
笔头秃了，换上新的就是。
十二年都过来了，不差这三只。”
萧昭翊侧首，看着他沉静的侧脸，忽然伸手，从袖中摸出那块龙凤玉佩，在指尖转了转，随即往沈砚手里一塞。
“那这个，你收着。”
沈砚低头，看着掌心那块温润的玉，羊脂白玉在炭火映照下泛着一层暖光。
“殿下，这是御赐之物。”
“御赐的又如何？”
萧昭翊将他的手合上，指腹压在他的指节上，力道不轻不重，却带着一种不容置疑的执拗，“孤说给你，就给你。
你替孤找回来，孤赏你。
明日父皇问起来，孤就说……就说孤送你了。”
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