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这还是亲爹吗？”
“是亲爹，”
沈砚将茶盏放下，杯底磕在案上，发出一声脆响，“陛下还留了那半块桂花糕在袖袋里，没掏出来。”
萧昭翊被他这话噎得一愣，随即低头，看着案上那只空荡荡的砚台位置，墨池里的残墨已经被皇帝用袖子擦干净了，只剩一圈淡淡的墨渍，像谁未曾说出口的半句话。
他忽然抬起头，眼睛一亮，像两颗浸在水里的黑葡萄被烛火点燃。
“淮清，”
他伸手，拽住沈砚的袖子，指尖捏着那截玄色布料，轻轻晃了晃，“你说的对。”
“臣说什么了？”
“你说父皇是顺手，”
萧昭翊从椅子里弹起来，墨狐皮大氅从椅背上滑落，被他一把抓在手里，往肩上一披，“那孤也可以顺手。
他顺手顺走了孤的砚台，孤今晚就去顺手顺回来。
御书房后墙那处矮墙，孤翻得熟！”
沈砚抬眸，目光在他脸上停了一瞬。
太子眼底有血丝，是抄了七遍书熬出来的。
下巴上有青色的胡茬，是今早忘了刮的。
嘴角还翘着，露出一点白牙，那笑容张扬得像冬日里唯一的热源，带着几分少年人的狡黠，和几分被宠溺出来的肆无忌惮。
“殿下，”
沈砚开口，声音轻了几分，像是一片雪沫子落在炭盆里，“臣何时说过让您去偷回来？”
“你说了，”
萧昭翊理直气壮，将大氅的系带胡乱打了个结，“你说‘陛下是顺手’。
顺手就能拿，那孤也能顺手拿。
孤去拿自己的砚台，天经地义！”
“殿下，”
沈砚起身，将案上那叠《考工记》往太子手边推了推，动作从容，“您还剩三遍，一万八千字。
三日之期，明日是第二日。
您今晚若去翻墙，明日抄不完，陛下掀的不止是东宫的屋顶。”
萧昭翊僵住了。
他低头，看着那叠纸页，又抬头看看窗外。
风雪从窗缝涌进来，将满室的墨香与茶香，都吹散了几分。
他伸手，将暖炉往自己这边拢了拢，炉身的温热透过掌心传来，像一块被捂热的玉。
“那……”
他声音低下去，像只被戳破的气球，“那孤不今晚去。
孤明日抄完了，后日晚上去。
后日是第三日，抄完了，父皇就没理由掀屋顶了。”
沈砚垂眸，长睫在眼底投出的那片阴影动了动。
他重新提起墨锭，在砚台里缓缓研磨——那砚台是备用的，比被顺走的那只小了一圈，墨香却一样浓郁。
“殿下，”
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