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他开口，声音轻得像一片雪沫子，“臣没有扇子。
臣只有笔。”
“那孤收你的笔，”
萧昭翊咧嘴一笑，露出一点白牙，那笑容张扬得像冬日里唯一的热源，“收了你的笔，你就不能记账，不能查账，不能……不能怼孤了。”
“臣还有嘴，”
沈砚垂眸，长睫在眼底投出的那片阴影动了动，“臣可以口述。”
萧昭翊被他噎得一愣，随即笑出声。
笑声在书房内回荡，惊飞了檐角几只麻雀。
他伸手，将案上那把从萧承晏那儿得来的白玉折扇抓起，在指尖转了转，随即展开扇面。
两个龙飞凤舞的大字映入眼帘——看戏。
“看戏，”
他喃喃自语，用扇柄点了点自己的下巴，随即侧首看向沈砚，“淮清，你说老二看戏，孤看老二，谁在看孤？”
沈砚将炉中的炭拨得更旺了些，火光映在他侧脸上，将那层清冷融化了半分。
他未抬头，只是声音从火光后飘出来，平稳得像一潭深水：“陛下在看。
王妃在看。
满朝堂都在看。”
他猛地合上扇子，将扇柄往腰带里一插，动作有些仓促：“……孤去批折子。
后日去御书房偷砚台，孤得先把《考工记》抄完。”
他重新抓起朱笔，在一份工部折子上落下歪歪扭扭的一笔。
字迹潦草，却带着几分真切的认真，仿佛刚才那场闹剧从未发生过。
沈砚坐在矮榻前，看着太子低垂的眉眼，指尖在袖中轻轻摩挲着那块墨竹帕子。
他未说话，只是将案角那杯已经凉透的茶倒掉，重新斟了一杯热的，推到太子手边。
窗外，风雪更大了，细碎的雪沫子落在窗棂上，将那层冰花覆盖得更厚。
萧承晏的落魄背影，早已消失在宫道的尽头，只留下一串深浅不一的脚印，被风雪渐渐填平。
“淮清，”
萧昭翊忽然开口，笔尖悬在半空，墨汁凝成一滴，将落未落，“你说，老二现在到府了吗？”
“到了，”
沈砚提起茶壶，给两人各斟了一杯茶，茶汤清亮，热气袅袅，“殿下现在，大概在库房外，给王妃磕头。”
萧昭翊想象了一下萧承晏跪在地上求温芷兰开门的画面，嘴角抽了抽，随即又笑了。
他低头，继续抄书，字迹依旧潦草，却比之前快了几分。
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