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楼道声控灯亮过一回，光从门隙挤入，窄窄一脉，细细一绺，转眼就灭了。
凌晨三点，小羽毛醒了。
没任何缘由，像有根细针从暗处探来，扎在意识的尖上。
她睁眼听见自己的心跳，咚，咚，咚。
十指攥紧床单，她想把自己嵌进墙体里去，因为。
客厅里有动静。
极轻，轻得像老鼠探洞，像窗帘蹭墙。
但小羽毛知道不是风，窗是她亲手阖上的，睡前还特意拽了把手。
那人的行动，没有抬脚落脚的节奏，像匍匐在地拖着，蹭着。
挪一下，停很久，再挪一下。
然后是拉开抽屉。
指头探进去拨弄。
拨一下，停一下，再拨一下，像挑，像拣，像在黑暗里辨认什么不可辨认之物。
抽屉阖上，又拉开另一扇柜门，衣料窸窣，衣架轻晃，叮，叮，叮。
探完再阖上，又挪到沙发边，手掌按入垫子，一下按，一下摸，小羽毛听着像垫子再呼吸。
被子底下，她把自己缩成最小，呼吸压成线，小羽毛恨不能连这根线也掐断。
他在找什么。
她知道贼，贼的动作迅猛，轻盈。
但这个翻得太慢了，慢得像时间停滞，滞得人心快要憋死。
她膝盖抵紧胸口，两手捂住嘴，指节塞牙齿里。
不敢出声不敢呼吸，不能让他知道她醒着。
被子蒙着头，黑暗里只剩下心跳，响得像擂鼓。
她想让它停下来，停下来，他一定能听见。
脚步声停了，就停在门口。
卧室的门虚掩着，睡前没有关严。
此刻那道缝是小羽毛最后的屏障，也是最大的缺口。
她能感觉到他就站在门外，目光从缝里挤｜入，扫过书桌，扫过椅子，扫过椅背上搭着的外套，落在床上。
落在她蜷缩得小毯上。
小羽毛不敢呼吸，这毯子薄，稍起伏一下他就能看见。
她憋到胸腔快炸开，才敢把气往外漏一星点。
他就那么站着。
一秒，两秒，十秒，六十秒，在她这里时间被拉成一根丝，细得随时会断，却怎么也不断。
丝的那头拴着什么，她不敢想。
整个人生凝固成一滴汗，挂在额头，就要落下来，落下来就会有声音，他就会听见。
然后他动了。
门缝底下的光被挡住了，那手按在门上，轻轻推了一下。
门缝宽了一寸。
小羽毛死死捂嘴，那只手从门缝进入，灰白的，瘦的，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的脏泥。
它停在墙上，像趴着的蜘蛛，壁虎。
指头微微动着，在墙纸上一点一点，一点一点，像在摸，像在数，像在丈量什么。
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