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他的声音低了半分，“你师父……还好吗？”
雨墨怔住：“您认识我师父？”
“认识？”
老烟枪又恢复了那副懒散模样，敲了敲烟锅，“这汴京城里，谁不认识谁呢。
都是网里的鱼，区别只在早下锅还是晚下锅。”
他站起身，从柜台深处摸出一个油纸包，推到包拯面前。
“王文昌死前一个月，托人寄存在我这的。
他说，如果哪天有个姓包的来找‘甜水巷’的事，就交出去。”
油纸包里是一本账簿，边角被虫蛀得斑驳。
封面上没有字，只在右下角画着一只残缺的手——四根手指。
“代价呢？”
包拯没有立刻去接。
老烟枪笑了：“两坛杏花村。
要二十年陈的。”
“就这些？”
“就这些。”
老烟枪重新坐下，点燃新的烟丝，“有些事，知道的价格不高。
敢要高价的人……都活不长。”
威远镖局的后院与它的门面截然不同。
前厅是粗豪的江湖气，兵器架、镖旗、往来镖师洪亮的嗓门。
而后院，红姨独居的小院，栽着几丛湘妃竹，雨打竹叶的声音让这里像个文人雅舍。
前提是忽略那些暗处的眼睛。
包拯只带了雨墨。
这是红姨的要求——“女人间的话，男人少听”
。
红姨正在调琵琶弦。
她的左手按在弦上，那多出的第六指灵活得惊人，在四根弦间游走，像多长了一根手指的蜘蛛。
她没看他们，专注地试音，偶尔拨出一段零散的旋律。
“账簿我看过了。”
红姨终于开口，声音不高，但每个字都清晰，“王文昌是个聪明人。
他留的不是证据，是地图。”
“地图？”
雨墨问。
红姨抬眼，目光锐利如针：“指向下一个死人的地图。
甜水巷的仵作，王文昌，还有账簿里提到的三个名字——他们都是网上的结。
你要顺着线找下去，就会看到织网的人。”
她忽然弹起琵琶。
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