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时的语气，她说“雁门关”
时那个孤注一掷的颤抖。
因为每写一次，父亲临死前的样子就浮现一次。
那张因痛苦而扭曲的脸，那句没说完的“吾儿，有些真相……”
，还有那只紧紧抓着他手腕、直到尸体冰凉才松开的手。
因为每写一次，他就必须面对那个最残忍的问题：接，还是不接？接，意味着把林曦拖进这个深不见底的漩涡。
她才二十四岁，已经失去了父亲，失去了母亲，失去了八年青春。
她应该有一个普通女子该有的人生——嫁人，生子，在阳光下老去，而不是和他一样，在黑暗里挖坟，挖到最后很可能把自己也埋进去。
不接，意味着背叛。
背叛故人临终的托付，背叛父亲未尽的遗志，背叛自己六年前在刺客剑下活下来时，对自己发过的那个毒誓——我要看见所有黑暗的尽头，哪怕尽头是地狱。
茶水写出的“慎”
字开始干涸，边缘翘起，像一道道细小的伤口。
包拯停下手指。
他看着满桌狼藉的水痕，看着水中倒映出的、自己额前那道红得发亮的疤痕。
然后他笑了。
无声的，疲惫的，但异常清醒的笑。
其实根本没有选择，对吗？从林文渊死在狱中那天起，从父亲“急症暴毙”
那天起，从六年前那一剑刺穿他左臂那天起……这条路就已经铺好了。
他只是在走，一步一步，走向某个早已注定的结局。
区别只在于，现在这条路上，多了一个同行者。
一个他必须保护，又必须利用；必须推开，又必须拉近的同行者。
他站起身，走到窗边。
黄昏最后的光线正在消失，夜色从东方漫上来，像墨水渗进宣纸，一层一层，染黑整个世界。
远处传来打更声。
梆，梆，梆——三更了。
包拯站在黑暗里，左臂的震颤终于完全平息。
不是因为不痛了，而是因为他把所有的痛，所有的犹豫，所有的软弱，都锁进了身体最深处，锁进那道月牙形的疤痕里。
他转身，点亮灯烛。
然后他坐到书桌前——不是刚才那张写满“慎”
字的桌子，而是另一张靠墙的小案。
案上干干净净，只有纸、笔、墨、砚。
他铺开纸，磨墨，选了一支最细的狼毫。
左手依然颤抖，但当他用右手握住左手手腕时，两只手合在一起，奇迹般地稳住了。
笔尖蘸墨，落在纸上，字迹工整如雕版：“臣包拯谨奏：据查，天圣九年军械舞弊一案，疑点颇多，相关人证物证或有疏漏。
臣请旨重查，以正视听，以安忠良。”
写到这里，他停下笔。
重查军械案，只是个幌子。
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