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慈宁殿的门窗紧闭着。
雾气被厚实的门板和糊了绢纱的窗棂隔绝在外，一丝都透不进来。
殿内没有风，没有声音，没有光——只有沉沉的、压得人喘不过气的阴冷。
那冷不是冬天的那种冷，是那种从地底下渗上来的、带着腐朽气息的冷，像有什么东西在青砖下面，慢慢烂着。
包拯站在殿中央。
他的脚底踩在青砖上，没有发出声音。
砖面磨得很亮，暗沉沉的，映着头顶横梁模糊的影子。
那些影子在幽暗的光线里微微晃动，像是有什么东西在梁上爬。
他环顾四周。
紫檀木的桌椅摆得整整齐齐，椅背靠着桌沿，桌沿压着椅面，严丝合缝，像是用尺子量过的。
椅垫上的丝绒已经有些塌了，看得出常有人坐，可此刻它们空着，像一张张张开的嘴，等着什么人来填。
博山炉立在佛龛前，铜铸的，上面刻着仙山、云纹、仙鹤。
炉盖上的仙鹤昂首向天，嘴里衔着一颗珠子，鹤颈弯成一个优雅的弧度。
炉里的香灰早已冷透，灰白色的，细细的，像骨灰。
包拯伸手摸了一下——冰凉，指尖沾了一层薄薄的粉末。
窗前的帘幔垂着，厚重的锦缎，绣着暗金色的团花。
那帘幔纹丝不动，连边角都没有翘起。
没有风。
这间殿里，没有风。
连空气都是死的。
太后的遗体已移至偏殿。
正殿空着，空得像一个被掏空了内脏的壳。
可那空里，有什么东西在。
不是鬼，是别的什么。
是这间殿里发生过的事，是那些事留下的、洗不掉的痕迹。
包拯闭上眼。
他深深吸了一口气。
空气里有药味。
很浓，很重，苦得像黄莲，涩得像没熟的柿子。
那药味渗进鼻腔里，黏在喉咙上，怎么都咽不下去。
太后喝了很久的药了——心疾，太医是这么说的。
可在苦涩之下，在那一层厚厚的、压得人舌根发麻的苦味底下，还有一丝若有若无的甜。
像……桂花。
包拯的眼睛猛地睁开。
桂花。
太后的药方里，没有桂花。
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