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她坐在一张小竹椅上，膝盖上搁着一只半成型的竹篮，竹条在她手里翻飞，穿过来，绕过去，压紧，再穿。
动作很慢，可有节奏，一下一下，像在织一张看不见的网。
竹条摩擦的声音很轻，“沙……沙……沙……”
，像风吹过干枯的芦苇，又像有什么东西在沙地上爬。
雨墨走过去，脚步放得很轻。
可她的影子先到了——长长的，瘦瘦的，从身后投过来，盖住了老妪膝盖上的竹篮。
老妪没有抬头。
“找谁？”
她的声音沙哑，像很久没有说过话，又像嗓子里塞着一团棉花。
她的手指没有停，竹条还在翻飞，穿过来，绕过去，压紧。
雨墨站在那里，看着她的手指。
那些手指很瘦，骨节突出，皮肤皱皱的，可动作很稳，稳得不像一个老人。
“找林三。
福州来的商人。”
老妪的手指停了一下。
只是一下。
竹条悬在半空，停了一瞬，然后继续翻飞。
可那一下，雨墨看见了。
她的心跳，快了一拍。
“他不在。”
老妪的声音还是那么平，平得像在说今天天气不错。
“何时回来？”
竹条又停了。
这一次停得久一些。
老妪的手指微微蜷着，竹条搭在指节上，一动不动。
风从月亮门那边吹过来，茉莉花的香气更浓了，浓得像一只手，掐住人的喉咙。
“不知道。”
老妪终于抬起头。
月光落在她脸上。
那张脸很瘦，颧骨很高，脸颊凹下去，像两个洞。
眼睛是浑浊的，灰蒙蒙的，像蒙了一层翳。
可那目光，在雨墨脸上停了很久——不是看，是打量，是掂量，是在算什么东西。
“姑娘是福州人？”
她问。
雨墨的心跳又快了。
“是。”
“福州哪里？”
“妈祖庙边上的巷子。”
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