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马车在雾中缓缓前行。
车轮碾过湿润的街石，发出沙沙的声响，像有人拖着脚步在车后跟着。
包拯掀开车帘一角，冷雾立刻涌进来，扑在脸上，湿漉漉的，带着一股说不清的、陈旧的气息。
街两旁的店铺门板紧闭。
不是夜里的那种关——是那种从里面上了锁、从外面贴了封条的关。
门上白纸黑字，写着“歇业”
二字，墨迹还是新鲜的，在雾里洇开，像哭花了的脸。
只有几盏灯笼还亮着，在雾中晕开一团团昏黄的光。
那光没有力量，照不亮三尺之外的地方，只能勉强照出灯笼自己的轮廓——圆圆的，挂在那里，像一只只困倦的眼，半睁半闭，随时都要睡过去。
经过樊楼时，楼上隐约传来琵琶声。
断断续续的，像弹琴的人也在等雾散。
一个音弹出去，在雾里飘着，飘着，被湿气裹住，沉下去，半晌才听见第二个音。
听不出是什么曲子，只觉得慢，慢得像一个人在心不在焉地数着什么。
包拯放下车帘。
马车继续向前。
雾气在窗外流淌，灰白色的，稠得像浆糊。
偶尔能看见一两个行人的影子，贴着墙根走，缩着肩，低着头，像怕被什么认出来。
宣德门到了。
朱红的城门在雾中失了颜色，只剩一个模糊的、暗沉沉的轮廓，像一道巨大的伤口结了痂。
门洞黑漆漆的，像一张张开的嘴，等着吞什么进去。
马车停下。
包拯推开车门，脚踏在汉白玉台阶上。
雾气贴着地面流淌，像一条条灰白色的蛇，从台阶上滑下来，没过他的脚踝，冰凉刺骨。
那凉意从靴底渗进来，沿着脚踝、小腿、膝盖，一点一点往上爬。
他抬起头。
皇城的殿宇在雾中若隐若现。
歇山顶、飞檐、鸱吻，都只剩一道道淡淡的墨线，像是谁用极淡的墨，在宣纸上随手勾了几笔。
那些殿宇浮在雾上，像漂浮在云海里的仙山，又像——包拯的目光停住了。
像一座巨大的坟冢。
台阶两侧，禁军站得笔直。
铠甲上凝着细密的水珠，在灰白的天光里泛着幽幽的冷光。
长戟交错，戟尖对着天空，雾从戟刃上滑过，被切成一条一条的，飘散在风里。
一个内侍从门洞里迎出来。
很年轻，脸白得像刚从水里捞出来的，眼睛下面有两道青黑的影子。
他走到包拯面前，躬身行礼，动作很标准，但僵硬，像被人提着线的木偶。
“包大人，”
他的声音尖细，在雾里显得格外刺耳，“陛下在垂拱殿等您。”
包拯点点头，跟着他走进去。
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