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窗缝里透进的一丝微光照在上面，灰烬边缘微微反光——那是墨迹。
“是写过的纸。”
公孙策的声音有些发紧，“上等的松烟墨，墨色很匀，渗进纸里了。
不是随手写的，是认真写的。”
包拯接过那片灰烬，放在掌心里。
它很轻，轻得像不存在，可他知道，这片灰烬里，藏着这间殿里最大的秘密。
“什么纸？”
他问。
公孙策又低下头，用银针从炉底拨出几片更大的碎片。
他把它们拼在一起，像拼一幅被打碎的画。
“宣纸。”
他说，“徽州的。
很薄，很韧，是宫里写密折用的那种。”
包拯的目光，落在那几片碎片上。
碎片上还能看见几个残存的笔画。
一横，一撇，一个没写完的弯钩。
看不出是什么字，可那些笔画里，有一种说不清的……急切。
像是写的人，在赶时间。
，！
公孙策把那几片碎片小心地包进一块帕子里，收好。
他站起来，腿有些麻，晃了一下，扶住桌沿才站稳。
他的脸色比平时白了几分，眼睛下面那两道青黑更深了。
“大人，”
他的声音很低，“烧这些纸的人，很急。
纸没烧透就塞进炉里了。
灰烬里还有墨香——是刚写不久就烧的。”
包拯没有说话。
他站在那里，看着那座博山炉。
炉身是青铜的，被香熏了不知多少年，表面结了一层暗沉沉的包浆，乌黑发亮。
炉盖上的仙鹤昂着首，衔着珠，姿态优雅，像是在等什么人来转动它。
包拯伸出手。
他的手指触到鹤首。
铜很凉，凉得指尖发麻。
他的手指沿着鹤颈往下滑，摸到那颗珠子。
珠子是活动的，轻轻一拨，发出“咔”
的一声轻响。
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