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茶杯在嘴边停了很久，才放下来。
“记得。”
他的声音更哑了，“怎么会不记得。”
老人姓郑，叫郑伯庸。
二十年前是刑部郎中，沈昭的案子，是他经手的。
“沈昭死的那天，”
包拯看着他，“是谁去验的尸？”
郑伯庸沉默了很久。
葡萄架上的叶子在风里轻轻晃，漏下来的光斑在桌面上移来移去，像一群找不到家的蚂蚁。
“是我。”
他终于说。
包拯没有说话。
郑伯庸低下头，看着自己的手。
那双手很老了，皮肤皱皱的，上面全是老人斑和青筋。
“可那具尸体，不是沈昭的。”
包拯的手，在袖子里攥紧了。
“我知道。”
郑伯庸的声音很低，“可我不能说。
说了，我全家都得死。”
风大了些，牵牛花的藤蔓在墙上轻轻摇晃，那些紫的、粉的、白的花，像一只一只张开的小嘴，在无声地说着什么。
“是谁让您这么做的？”
包拯问。
郑伯庸抬起头，看着他。
那双浑浊的老眼里，有泪光。
“大人，您别问了。”
“是谁？”
郑伯庸的嘴唇在发抖。
他张了张嘴，想说什么，可声音卡在喉咙里，出不来。
他低下头，用手指蘸了茶水，在石桌上写了一个字。
写完，他用手掌一抹，字就没了。
包拯看着那个被抹掉的位置，看了很久。
茶水的痕迹还在，淡淡的，湿湿的，像一道刚结痂的伤口。
那个字，他看清楚了。
“常。”
常公公。
包拯站起来。
膝盖“咔”
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