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烛火终于稳住了，慢慢地，一点一点地，重新亮起来。
他转过身，走回棋桌前。
地上那枚黑子还在那里。
他弯腰捡起来，放在掌心。
棋子冰凉，被他握了一会儿，暖了。
他把黑子放回公孙策的棋罐里，然后坐回自己的位置。
棋盘上的局势没有变。
白子还是那个圈，黑子还是那团墨。
那个缺口还开着。
他拿起一枚白子，放在棋盘正中。
啪。
那声音很脆，很稳，像钉子钉进木头里。
“这一局，”
他说，目光落在棋盘上，可他没有在看棋，“不是我与沈昭对弈。”
他抬起头，看着公孙策。
烛火在他眼睛里跳，像两颗很小很小的星。
“是我与整个朝堂对弈。”
公孙策看着他，看了很久。
然后他低下头，看着棋盘。
白子落在正中，不是围，不是堵，是立。
立在那里，不动，不退，不躲。
告诉所有人——我在这里。
窗外，雷声终于过去了。
风也小了些。
雨还没有下下来，可空气里已经有了雨的味道——湿的，腥的，带着泥土和树叶被风撕碎后散发出的、青涩的苦味。
烛火终于稳住了。
不再跳，不再晃，稳稳地亮着，把两个人的影子投在墙上，静静的，黑黑的，像两座沉默的山。
可公孙策知道，真正的风暴，才刚刚开始。
他拿起一枚黑子，落下去。
啪。
那声音，在寂静的后堂里，传出很远。
雨终于下下来了。
不是暴雨，是那种细细密密的、没有声音的雨。
打在屋顶的瓦上，沙沙沙，沙沙沙，像无数只蚕在啃桑叶。
窗纸被雨雾浸湿了，变得半透明，外面的灯光透进来，朦朦胧胧的，像隔着一层薄纱。
包拯和公孙策还在下棋。
棋局已经进入官子阶段。
白子的网没有收，黑子的龙没有逃。
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