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雨墨在汴京的街巷里绕了整整一个时辰。
不是她记性差，是这条路太难找。
从喧闹的朱雀大街拐进一条只容一人通过的窄巷，穿过两处晾满衣裳的院子，再绕过一座废弃的关帝庙，才能看见那条青石板铺就的小路。
路两旁是高高的封火墙，墙头长满瓦松，在月光下泛着银灰色的绒毛。
空气里有一股潮湿的霉味，混着墙根处野草的涩，和远处谁家厨房里飘出来的炊烟味。
，！
她走得慢，每一步都像在丈量什么。
靴底踩在青石板上，发出闷闷的回响。
巷子太窄了，两侧的墙几乎贴着她的肩膀，墙皮剥落的地方露出里面灰白的砖，砖缝里塞着不知道哪年哪月的苔藓，干枯了，变成一层黑褐色的壳。
抬头看，天被切成一条窄窄的缝，灰蒙蒙的，像一道愈合不好的伤疤。
她在巷口停了一下。
福州会馆的牌子挂在门楣上，木头的，被风雨侵蚀得发白，上面的字已经看不太清了。
可她能认出那几个笔画的走势——横，竖，撇，捺——是她小时候在福州街头看了无数遍的那种写法。
粗粝的，朴拙的，带着海边人特有的、不修边幅的力道。
门口挂着两盏红灯笼。
不是过节时那种鲜亮的、透着喜气的红，是暗沉的、褪了色的红，像干涸了很久的血。
灯笼在夜风里轻轻晃，光晕在地上画着圈，一圈一圈，慢得像快要停了。
她站在门口，没有立刻进去。
风从巷口灌进来，凉飕飕的，带着一股说不清的气味。
不是霉味，不是土味，是花的味道——很香，可香得太浓了，浓得像一只手，从黑暗里伸出来，掐住她的鼻子，捂住她的嘴。
茉莉。
她深吸了一口气，推开门。
门轴“吱呀”
一声，很尖，很细，在寂静里传出去很远。
院子里没有人。
月光像一层薄薄的霜，铺在青石板上，亮得发白。
石板缝里长着细碎的草，被月光照得银亮亮的，像一根一根的针。
院子的四角种着几丛茉莉，花开得正盛，一朵一朵，小小的，白白的，在夜色里泛着幽幽的光。
那香气就是从那里来的，浓得化不开，黏在鼻腔里，黏在喉咙上，咽不下去，吐不出来。
雨墨站在院中，环顾四周。
三进的院落，比她想象的更大。
第一进是敞亮的，正厅的门关着，窗纸上没有光。
两边的厢房也暗着，只有廊下那盏灯笼还亮着，黄黄的，照出一小片温暖的光晕。
第二进的月亮门半掩着，里面黑漆漆的，什么都看不见。
第三进更远，只能看见屋顶的轮廓，在夜空下像一只蹲着的猫。
廊下坐着一个人。
是一个老妪。
很老了，头发全白了，在月光下银闪闪的，像顶着一头雪。
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