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素心。
她站在那里,像被人定住了。
月光落在她身上,冷冷的,白白的,像一层霜。
茉莉花的香气还在往鼻子里钻,浓得让人想吐。
老妪低下头,继续编竹篮。
沙,沙,沙。
竹条翻飞,穿过来,绕过去,压紧。
“他……还说了什么?”
雨墨的声音沙哑得几乎听不清。
老妪没有抬头。
“没了。”
“那封信……”
“烧了。”
老妪的声音很平,“他亲手烧的。
就在这张椅子上,坐在这里,一封一封地烧。
烧了整整一个下午。”
她抬起头,看着雨墨。
那目光里,忽然有了一丝说不清的东西——不是同情,不是怜悯,是那种看着一个人站在悬崖边上、却不知道该不该伸手拉住她的犹豫。
“姑娘,”
她说,“回去吧。
别找了。”
雨墨没有动。
她站在那里,站了很久。
月光在她脸上慢慢地移,从额头移到眉骨,从眉骨移到鼻尖,最后停在嘴唇上。
她的嘴唇在微微发抖。
“素心……”
她喃喃着,声音轻得像风,“她……死了?”
老妪没有说话。
她只是低下头,继续编竹篮。
沙,沙,沙。
雨墨转过身,向门口走去。
她的脚步很慢,每一步都像踩在棉花上。
走到门口,她停下来,没有回头。
“林三的坟,在哪?”
老妪的手指停了一下。
然后继续翻飞。
“城南。
义庄后面。
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