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冷宫在皇城西北角。
包拯穿过长长的夹道时,两侧的宫墙高得让人喘不过气。
墙上的红漆斑驳脱落,一块一块的,像生了疮的皮肤。
露出来的砖是灰黑色的,年头久了,表面结了一层硬壳,用手指一抠,能抠下细细的粉末。
夹道很窄,窄得只能容一个人走。
包拯走在前头,公孙策跟在后面。
两个人的脚步声在两侧的高墙之间来回弹射,发出空洞的、闷闷的回响。
风从夹道的另一头灌进来。
不是那种痛快的、能把人吹透的风,是阴的,潮的,带着墙根处青苔腐烂的气味,和不知道哪间屋子里传出来的、陈年的霉味。
那风贴着地面走,钻进袍角里,顺着小腿往上爬,凉得人膝盖发酸。
包拯没有加快脚步。
他走得很稳,每一步都踩在青石板的正中间。
石板上有细细的裂纹,像蛛网,从这一头蔓延到那一头,缝里塞着黑乎乎的、不知道积了多少年的泥。
头顶是一线天。
灰蒙蒙的,像一条洗旧了的布带,挂在两堵墙之间。
没有鸟飞过。
连鸟都不飞过这里。
走了约莫一炷香的工夫,夹道到了尽头。
一扇木门横在那里,门框是石的,门板是木的。
木头的颜色已经看不出来了,灰扑扑的,像从墙里长出来的一部分。
门上的铜环生了绿锈,包拯伸手去推,指尖触到铜环的瞬间,一股凉意从指尖窜上来,沿着手指、手掌、手腕,一直凉到胳膊肘。
他推了一下。
门没动。
他又推了一下,用了些力。
“吱呀——”
门开了。
那声音很尖,很细,在寂静里传出去很远。
门轴像是很久没有上过油,转起来的时候一顿一顿的,每一下都发出一声短促的、干涩的尖叫。
门缝里飞出几只麻雀。
灰扑扑的,翅膀扑棱棱地扇,从包拯头顶掠过,钻进夹道那一头的天光里,不见了。
院子比夹道更暗。
四面是高墙,把阳光挡在外面。
只有正午的时候,太阳直直地照下来,才能在院子里投下一小片亮光。
现在已过了午时,那片亮光已经移到了墙根,缩成窄窄的一条,像一道快要愈合的伤口。
荒草长满了整个院子。
不是那种修剪过的、整整齐齐的草,是野的,疯的,没人管的。
高的过了膝,矮的也到脚踝。
草叶是暗绿色的,边缘发黄,上面挂着露水——午后的露水,晒不干的,因为阳光照不进来。
包拯走进去,草叶划过他的袍角,发出沙沙的声响。
露水打湿了布料,凉意渗进来,贴着皮肤,像一块湿透了的布。
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