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那人停下来。
他看着雨墨，看了很久。
雨打在他脸上，他眨了眨眼，雨水从睫毛上甩下来，亮亮的，像泪。
“林三的账本，”
他开口，声音沙哑，像砂纸磨过石头，“在我手里。”
雨墨的心跳，快了一拍。
她的手攥紧了包袱的系带，攥得指节泛白。
“为什么给我？”
那人盯着她。
雨水顺着下巴滴落，一滴，一滴，落在泥地里，溅起小小的水花。
“因为你是素心的女儿。”
雨墨的呼吸停了。
风大了些。
柳条在风里剧烈地摇晃，湿漉漉的叶子互相拍打，发出“啪、啪”
的声音。
雨丝被风吹斜了，打在她脸上，凉凉的，像许多很小很小的手指，在戳她的脸。
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那人又往前走了一步。
展昭的手已经按在剑柄上了。
可那人没有看展昭。
他只是看着雨墨，看着她的眼睛，看着她的眉毛，看着她的鼻子，看着她嘴角那道细细的、和她母亲一模一样的弧线。
“素心救过我。”
他的声音更低了，低得像从胸腔里挤出来的，“这东西，当还她的情。”
他从怀里掏出一个油布包。
那包不大，四四方方的，用油布裹了好几层，外面还扎着一根麻绳。
麻绳被雨水浸透了，颜色发黑，可系得很紧，解不开。
他的手在发抖——不是因为冷，是别的什么。
他把油布包递过来，手臂伸得很直，可那手，停在半空，停了一下。
雨墨看着那只手。
手指很长，骨节突出，指甲缝里嵌着黑泥。
手背上有几道旧伤疤，白森森的，和那道脸上的疤一样，像是很多年前留下的。
她伸出手，接过油布包。
油布冰凉，上面沾着雨水，滑腻腻的。
她握住了，那人没有松手。
他握着油布包的另一头，看着雨墨。
他的嘴唇动了动，想说什么，可没有说出来。
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