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雨没有停。
从午后一直下到深夜，不紧不慢，像一个人坐在屋顶上，拿一把很细的筛子，把水一点一点往下筛。
晒了一整天，晒得瓦楞发白，晒得屋檐滴水成线，晒得院子里的青砖地变成一面碎镜子，映着天上那团模糊的、没有轮廓的月亮。
展昭没有睡。
他坐在窗边，窗开了一道缝。
雨丝从缝里飘进来，落在手背上，凉凉的。
他的剑靠在膝盖上，剑鞘上的水珠一颗一颗地滚下去，滚进地板的缝里，没有声音。
雨墨睡在里屋。
她累坏了，一挨枕头就睡着了。
包袱压在枕头底下，鼓鼓囊囊的，她的脸贴着包袱，像贴着一个人。
呼吸很轻，均匀的，偶尔翻一个身，嘴里嘟囔一句什么，又沉下去。
展昭听着她的呼吸，听着窗外的雨，听着自己的心跳。
三样声音叠在一起，分不清哪个是哪个。
客栈很小，两层，木结构。
楼下是堂食，楼上是客房。
楼梯很窄，踩上去嘎吱嘎吱响，像有人在哭。
院子里停着一辆板车，车上堆着几捆干柴，被雨淋透了，黑乎乎的，像一具尸体。
展昭在窗缝里看了很久。
街上没有人。
没有灯。
雨丝在灯笼的光里斜斜地飘，亮亮的，像无数根很细的针。
对面屋檐下有一只猫，蹲在那里，一动不动，眼睛绿莹莹的，望着这边。
猫忽然站起来，弓起背，尾巴竖得笔直。
它盯着巷口，盯了两息，然后猛地一窜，消失在黑暗里。
展昭的手，按在剑柄上。
楼下传来脚步声。
很轻，很快，不止一个人。
脚踩在泥水里，“啪、啪、啪”
，像有人用手掌拍水面。
楼梯响了一声。
很轻，很短，像老鼠咬木头。
又是一声。
近了些。
又是一声。
更近了。
展昭站起来，走到里屋门口。
“雨墨。”
雨墨没有动。
她睡得太沉了。
“雨墨。”
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