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别信他们，他们怕。
他们怕我的血，脏了他们那块干净的戏台。”
“我死在台上。”
“用师父敬我的那只青瓷茶杯的碎片，亲手了断。”
“这园子，我终究是没能走出去。
但我的魂，会留在这里。”
“留下来，看着这戏台，是如何塌的。
看着这吃人的戏班，是如何散的。”
“血债，终须血偿。”
“绝笔人，云仙。”
信，念完了。
周清砚的手无力地垂下，那张薄薄的信纸，飘飘荡荡地落在了地上。
后台里，那驼背老头已经哭得瘫软在地，上气不接下气。
我胸口堵着一团火，烧得我浑身都在疼。
用茶杯碎片，在台上，亲手了断。
这得是多大的恨，多深的绝望。
我猛地抬头，看向二楼那片黑暗。
那个变态，他当年，是不是就坐在那里，欣赏着这一幕？
欣赏着一个刚烈的女子，用最惨烈的方式，控诉着他一手造就的悲剧？
林静弯腰，捡起了那封信。
她把信纸重新叠好，动作一丝不苟，仿佛那不是一封遗书，而是一份重要的文件。
然后，她转过身，目光越过我们，落在了门口那个已经吓傻了的驼背老头身上。
“你刚刚说，老班主死了之后，把班子传给了他最听话的徒弟。”
“就是现在的墨先生。”
老头茫然地点头。
“墨先生，就是那个脸上永远画着油彩，从不以真面目示人的人。”
林静继续说。
老头又点了点头，不明白她为什么突然说这个。
林静拿着那封信，轻轻地在手心拍了拍。
“小云仙说，先生被栽赃偷了贵客的东西。”
她的声音不大，却让在场的所有人，都竖起了耳朵。
“那件东西，是什么？”
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