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这件紫袍，他穿了几十年。
须发皆白，头发白得像雪，胡须白得像霜。
他的脊背微微佝偻着，那是长年伏案批阅军报、长年在沙盘前弯腰推演战局留下的旧疾。
他直不起腰了。
手中笏板微微颤抖——不是因为恐惧，是因为年纪。
他的手从很久以前便开始抖了，太医说是风症，治不好，只能养着。
可他没有时间养。
他手中的笏板上，密密麻麻地写满了字，那是他昨夜一夜未眠，将最近所有的军报汇总、分析、推演之后，写下的奏报提纲。
字迹有些潦草，因为他写字的时候手在抖。
每一步都像是踩在刀尖之上——不是形容，是他每走一步，膝盖都会传来一阵刺痛。
他的膝盖也有旧伤，是年轻时随先帝北征时从马上摔下来落下的。
阴天疼，冷天疼，像今日这样寒气浸骨的凌晨，更疼。
可他一步一步地，从班列中走了出来，走到了大殿中央。
他走到殿中，“噗通”
一声跪倒在地。
膝盖砸在金砖上的声音沉闷而清晰，那声音里带着一股决绝——不是请罪的跪法，是赴死的跪法。
苍老的声音带着难以掩饰的悲怆与恐惧，颤抖着响彻朝堂：
“陛下！
西安城……城破了！”
他的声音在最后两个字上裂开了。
像一面被敲了太久的鼓，鼓面终于承受不住，嘶啦一声裂了一道口子。
“城破了”
三个字从他的喉咙里滚出来时，带着一种被碾碎了的质感。
他说完之后，整个人便伏在了金砖上，额头贴着冰冷的地面，花白的头发散落在金砖上，像一片被霜打过的枯草。
他的肩膀在微微颤抖。
他在哭。
一语惊起千层浪！
“什么？！”
文臣班列中有人失声惊呼，声音尖利得破了音，像是被一把看不见的刀刺中了喉咙。
笏板从手中滑落，象牙撞击金砖，发出清脆的一声脆响，那声音在大殿的死寂中格外刺耳。
群臣哗然——原本低垂的头颅纷纷抬起，那些面孔上写满了震惊与惶恐。
有人张大了嘴却发不出声音，有人猛地转向身边的同僚像是想确认自己是不是听错了，有人脸色在一瞬间变得惨白像被抽干了全身的血液。
西安城乃是边境重镇，那是西境第一城，是夜朝西部防线的咽喉。
城墙坚固——西安城的城墙，高三丈六尺，厚两丈四尺，城砖以糯米灰浆砌筑，坚固得连攻城锤都难以撼动。
粮草充足——城内的粮仓储存着足够全城军民支撑一年有余的粮食。
更是由骁勇善战的云飞将军亲自镇守——云飞，那个十三岁从军、十七岁斩将夺旗、二十四岁便独当一面的云飞。
那个被先帝亲口赞为“西境长城”
的云飞。
有大将军云飞在，西安城怎么会破？乃是大夜北方的屏障——西安一破，整个西境便再无险可守。
敌军可以长驱直入，沿着官道一路东进，直捣皇城。
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