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海面上不是没有木头。
宋新一看见一块断掉的舱板从火光里翻出来，黑色的一头浮在浪上，另一头拖着半截缆绳。
它离他不过两臂远，浪一推，甚至撞到了他的肩。
他伸手去抓。
手掌刚碰上去，舱板便猛地翻了个面。
烧软的桐油和焦黑木刺一齐刮过掌心，板底还钉着半截弯铁。
那根缆绳并没有断干净，另一端仍缠在倾斜的船栏上。
浪往外扯，沉下去的船身却把它往火里拖。
宋新一松了手。
更远处还有碎木、木箱和一只倒扣的椅子，可火油浮在水面，风和浪把那些东西一层层推回燃烧的船边。
能浮的都在火里，没烧着的只是巴掌大的碎片。
海水从四面压过来，他只能斜着切开浪头，往没有火光的暗处游。
右手里那支铅笔还在。
它托不起一根手指，更托不起一个人。
可他每次被浪拍进水下，指节碰到那截硬木，就知道手还握着，自己还没有散。
再划十下。
十下以后，再划十下。
火光被浪推远，又突然压到眼前。
有人在后面喊他的名字，声音一会儿像陈启，一会儿像许辞旧。
宋新一回头，海水灌进口鼻。
他猛地醒了。
宝安楼二楼的风扇转得很慢，扇叶每转一圈，都发出一下轻微的咔声。
窗外尚未亮透，茶室里有人搬凳子，木脚擦过地面，声音隔着楼板传上来。
宋新一的右手握得发疼。
他摊开手，那支铅笔横在掌心，边角已经被海水泡得起毛。
它没有在梦里变成浮木，醒来也仍旧只是一支铅笔。
门被敲了两下。
阿强在外头说：“新一哥，张哥让我问你醒了没有。”
宋新一把铅笔收进衬衫口袋：“醒了。”
“伤呢？”
“没死。”
阿强隔着门停了一下：“这话今天不吉利。”
宋新一下床时，肩后的伤被牵得发紧。
他扶着床沿站稳，才说：“那就当我没说。”
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