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是刚才还暖着、现在凉了，刚才还在、现在走了的那种空。
顾思予转过身，往门口走。
他的步子不稳。
不是平时的沉稳，不是平时的大步流星。
他的步子虚浮，像踩在棉花上，像走在梦里，像每一步都可能踩空、摔倒、再也爬不起来。
他的背影是弯的，不是平时的笔直，不是平时的挺拔。
他的肩膀垮了下来，头低着，像一棵被风吹弯了腰的树，树叶掉光了，树枝折断了，树干裂开了，但它还在撑着。
它不知道为什么还要撑着。
它只知道，它不能倒。
因为它倒了，就没有东西为旁边那棵小树挡风了。
哪怕它已经千疮百孔，它还要站着。
顾思卿站起来，椅子向后滑出去，撞到后面的桌子，发出巨响。
那声响在安静的咖啡店里像一颗炸弹，惊得吧台后面的服务员手一抖，杯子里的水洒了出来。
他不管。
他追上去。
“顾思予！”
他没有停。
推开门，秋天的风涌进来，吹得门框上的风铃叮当作响。
那声音不是清脆的，是杂乱的，是急促的，像一个被打乱了的音符，像一个跑调的钢琴。
他走得很快，快到校服的下摆被风掀起，像一面仓皇逃窜的旗，像一个在战场上溃败的士兵扔下的旗帜。
他的影子被路灯拉得很长，拖在身后，像一个瘦长的、追赶着他的东西。
也许是他自己的影子，也许是别的什么。
顾思卿跑起来。
跑出了咖啡店，跑过了人行道，跑过了那个他们每天经过的路口。
红灯亮了。
顾思予没有停。
“顾思予！”
顾思卿在后面喊，声音大到路人都回头看。
那些目光像雨点一样落在他身上，有好奇的，有同情的，有嫌恶的，有没有任何感觉只是被声音吸引过来的。
他不在乎。
他不在乎这些人怎么看他，不在乎他们知不知道他是谁，不在乎他们会不会认出他，会不会拍下他，会不会发到网上。
他只在乎那个人。
那个走着走着、快要消失在人群里的人。
顾思予穿过马路，像穿过一片没有人的旷野。
一辆电动车从他身后擦过去，骑车的男人骂了一句什么，他没有听到。
或者他听到了，但没有反应。
他的耳朵已经关上了。
他的眼睛已经关上了。
他的心——他的心还开着。
但开着比关着更疼。
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