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也有一道裂缝，从灯座延伸到墙角。
顾思卿说它像一条蛇，他说像一条河。
他们争论过，没有结果。
他现在觉得，它什么都不像。
它就是一道裂缝，一道他修补不了、只能看着它一天一天变大的裂缝。
像他和顾思卿之间的距离，从一条门缝，变成了一道裂缝，变成了一个太平洋。
他不知道它还会不会变小，他只知道他在等。
等它变小，等它消失，等他回去。
接下来的几个星期，他们又打了几次电话。
不多，有时候一周一次，有时候两周一次。
每次都很短，几分钟，几句话。
他们不会在电话里说太多，因为他们都不知道该说什么。
说“今天天气好”
太轻了，说“我想你”
太重了。
他们只能聊一些无关紧要的事——他这边下雨了，他那边出太阳了；他今天吃了什么，他今天做了什么。
那些话很轻，轻到像泡沫，一碰就碎。
但它们是他们仅有的、能说出口的东西。
那些说不出口的，都在沉默里。
沉默是他们真正的对话，沉默里藏着所有的“我想你”
“我喜欢你”
“你什么时候回来”
。
它们藏在呼吸里，藏在停顿里，藏在电话挂断后那很长很长的忙音里。
他在那些忙音里听到了他。
他没有说话，但他听到了。
他听到了他在说——“我在等你。”
他也听到了他在说——“我知道。”
他不知道他能不能回来，他只知道他在等。
等一个不知道会不会回来的人。
等一个说过“等我回来”
但不知道什么时候能回来的人。
等一个他知道一定会回来、只是不知道要等多久的人。
他等他。
有一天晚上，他下班回来，洗完澡，躺在床上。
手机亮了，顾思卿发来一张照片。
他点开，是一张天空的照片，蓝的，很蓝，有几朵白云，像棉花糖。
照片的角落有一栋楼的屋顶，灰色的，平平的，没有什么特别的。
他看着那张照片，放大，再放大。
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