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他盯着那个“嗯”
字，看了很久。
然后他打了一行字：“今天手伤了。”
看着这行字，看了很久。
他一个字一个字地删掉了。
他不能发，发了顾思卿就会问“怎么伤的”
。
他说“洗盘子”
。
顾思卿可能会说“你别干了”
，可能会说“你换个工作”
，可能会说“你回来吧”
。
他不能回去，他好不容易才走出来。
他不想让他知道他在这里做什么，不想让他知道他的手变成了什么样。
他只想让他知道——他很好。
他过得很好。
他把手机放到枕头下面，躺下来。
手指还在疼，一跳一跳的，像有什么东西在里面敲着。
他把手放在胸口上，感受着心跳。
心跳在手心下面跳着，扑通扑通的，和手指的疼痛混在一起，分不清哪个是心跳，哪个是疼。
他闭上眼睛，在心里说：“卿卿，晚安。”
没有人听到，只有他自己听到。
他在自己的心里，把那两个字反反复复地念，念到声音沙哑，念到嘴唇干裂，念到忘了自己在哪里。
他在那个声音里，慢慢地睡着了。
第二天早上，他去上班。
老板看到他的手，问他“好了吗”
。
他说“好了”
。
老板看了看他手指上的创可贴，没有说什么，从架子上拿了一副橡胶手套递给他。
“戴上。”
他说。
顾思予接过来，戴上手套。
手套是黄色的，很大，手指在里面空荡荡的，像五条小鱼在一个太大的鱼缸里游。
他握了握拳头，手套发出轻微的摩擦声，像雪被踩实的声音。
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