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他打开了相册，翻到了顾思卿的照片。
那张天空的照片，蓝的，很蓝，有几朵白云，像棉花糖。
照片的角落有一栋楼的屋顶，灰色的，平平的。
他在那栋楼里住了很多年，他不知道它从上面看是什么样子。
现在他知道了，从上面看，它是灰色的，平平的，没有什么特别的。
但那是他的家，是他和顾思卿住了很多年的地方。
那个地方在照片里很小，小到只有一个角落，小到他要放大很多倍才能看到那扇窗户。
那扇窗户是他们的，每天早上阳光会从那里照进来，落在餐桌，落在粥碗上，落在他们面对面坐着、谁都没有说话、但谁都知道对方在想什么的早晨。
那些早晨没有了，那些阳光没有了，那些粥也没有了。
他在这里，在一个陌生的国家，陌生的城市，陌生的房间里，看着一张照片，想他。
他把照片放大，再放大。
他想看到那扇窗户，想看到窗户后面的人。
他看不到，窗户太小了，人太小了，他的思念太大了，大到把一切都挡住了。
他只能看到自己，看到自己在玻璃上的倒影，眼睛红的，鼻尖红的，嘴唇干裂的。
他不知道自己为什么变成了这样，他只知道他在想他。
想得太多，想得太久，想到把自己想没了。
他变成了一个只有思念的人，没有身体，没有声音，没有形状。
他只是一团思念，在这个陌生的房间里，飘着，落不下来。
他放下手机，闭上眼睛。
雪还在下，他能听到。
他在那片雪声里，慢慢地睡着了。
第二天早上，他醒来的时候，雪停了。
阳光从窗帘的缝隙里钻进来，落在地板上，白晃晃的，刺眼。
他下了床，走到窗前，拉开窗帘。
雪已经停了，屋顶上的雪在阳光下闪闪发光，像撒了一层碎银子。
他站在窗前，看着那片白茫茫的世界，觉得自己也变成了白色的。
空白的，干净的，什么都没有。
他把手贴在玻璃上，玻璃是冰的，凉意从指尖传上来，传到手腕，传到手臂，传到肩膀。
他打了个哆嗦，但没有缩回去。
他想让自己冷，冷到没有知觉，冷到不会想他。
他冷，但他还是想他。
不是身体在想，是心在想。
心不会冷，心只会疼。
他疼了四个月，他还会疼更久。
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