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他自己活了，你就不用替他活了”
澜一的笛子还在陆焱青眉心前，没有刺下去，没有收回来。
他的手指握着笛身，指节泛白，手背上的青筋一根一根地鼓了起来，像一条条被埋在皮肤底下的、还没有完全干涸的、还在流的小河。
他的眼睛是灰色的，浅灰色的，透明的，像两块被磨薄了的冰片。
冰片上有雾，不是眼泪，是那种一个人把所有的东西都压到了最深最深的地方、压到连自己都快要找不到的地方、然后在最外面糊上一层厚厚的、结实的、谁也别想捅破的纸的那种雾。
纸很厚，很硬，很脆。
雾在纸的后面，你看不见，但你摸得着，因为纸是冷的，雾是凉的，冷和凉不一样。
凉是冷了之后还留着一点余温，像一个人在雪地里走了很久，回到屋里，脱下湿透的鞋，把脚贴在炉边，炉火已经灭了，但砖还是温的。
陆焱青的嘴又动了。
这次只有一个字。
是他说的话。
不是魅。
“刺。”
澜一的手指动了一下。
笛尾的尖刺从陆焱青的眉心移到了他的耳后，扎了进去。
不深，只扎破了皮，血珠从针尖大的伤口里渗出来，红红的，亮亮的，像一粒被人种在耳后的、不会发芽的、不会开花的、不会结果的、但还会红的、还会亮的、还在的相思豆。
陆焱青的身体猛地一震。
魅从他的耳朵里、鼻子里、嘴里同时钻了出来，雾是黑的，不是灰的，是黑的，黑得像墨，像砚台里磨了很久的、已经干了的、加水也化不开的浓墨。
黑雾在空气中扭曲着，挣扎着，像一条被人踩住了尾巴的蛇，拼命地扭，拼命地甩，甩不掉，扭不脱，蛇头朝澜一扑了过去。
澜一的笛子响了。
不是长音，是一个短促的、尖锐的、像针尖刺破气球一样的音。
黑雾在笛声中炸开了，像一朵被人用力揉碎了的黑色的花，花瓣四散飞溅，溅到墙上，墙黑了；溅到地上，地黑了；溅到枯石榴树上，树黑了；溅到陆焱青的脸上，他的脸黑了。
他用手一抹，脸不黑了，手上黑了。
黑雾散了。
魅的最后一缕气从巷子里飘出去，飘到巷口，飘到那棵老柳树上，绕了两圈，散了。
风一吹，什么都没了。
柳树的空心的树干里，有一只蟋蟀叫了一声，叫得很轻，像一个人在说“走了”
，说了，就不见了。
陆焱青坐在巷子的石板上，背靠着墙，脸上全是黑灰，手上也是，衣裳上也是，像一个刚从灶膛里爬出来的、还没有被擦干净的、不知道自己是脏的还是白的、反正别人看他就是脏的、他觉得不脏也没人信的孩子。
他的耳朵后面还在流血，血不多，已经凝了，结了一层薄薄的、暗红色的痂。
澜一蹲下来，把笛子插回腰间。
他从袖子里摸出一块帕子，帕子是白的，叠得很整齐，四四方方的，像一个被折好了的、还没有打开的信。
他把帕子扔在陆焱青膝盖上，没有说话。
陆焱青拿起帕子，在脸上擦了一下，帕子黑了。
他又擦了一下，帕子更黑了。
他擦了第三下，帕子已经没有白的地方了。
他把帕子攥在手里，没有扔。
“你刚才，”
陆焱青的声音还带着点沙哑，像一个人在水里憋了很久的气，终于冒出头来，张嘴说话，声音已经不像是他自己的了，“是真的要刺我眉心，还是假的？”
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