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有人物，有山水，有花鸟。
山水是青绿的，花鸟是工笔的，人物是写意的。
每一幅都画得很好，好到不像画的，像是一个人把魂从原来的身体里抽出来，封进了画里，画里的人会笑，会哭，会看着你，你从左边走，他看左边，你从右边走，他看右边，你走远了，他还在看，看你走了没有，看你走了之后还会不会回来。
“画师呢？”
纶潇的声音从后面传来，带着一丝他自己都没察觉到的、像指甲划过黑板一样的、细得几乎听不见的颤抖。
没有人回答。
攸宁走到一幅画前停下来。
那是一幅仕女图，画的是一个穿红裙的女子，站在一棵梅花树下，手里拿着一把团扇，团扇上画着一对鸳鸯。
女子的脸很白，白得像纸，嘴唇很红，红得像血，眼睛很黑，黑得像墨。
她看着攸宁，攸宁看着她。
画纸的边缘有一块褐色的渍，不是水渍，不是墨渍，是一个人把什么东西从画里往外扯的时候，扯破了，破了一个口子，从口子里渗出来的东西干在了纸上，干了之后就是这个颜色，褐色的，像锈，像血干了之后的样子。
攸宁伸出手，用指甲轻轻地、极其小心地挑了挑那块褐色的渍。
渍是硬的，像干了的胶水，指甲碰到它的时候，发出了极细极轻的一声“嗒”
，像一个人在很远的地方打了一个响指。
画里红衣女子的眼睛动了一下。
不是眨眼，是瞳孔转了半圈。
从看着攸宁，转到了看着攸宁的手指。
攸宁的手指缩了回去。
她的脸上没有任何表情，还是那张冷冷的、淡淡的、像隔了一层霜的脸，但她缩回去的那只手收进了袖子里，袖口对着沈清河，沈清河看见了，攸宁的指尖在发抖，抖得极轻极快，像一根被人拨动了的、还在颤抖的、余音未了的琴弦。
“画里有东西。”
攸宁说。
她转过身，面对着大家。
月光从门缝里漏进来，落在她脸上，把她苍白的脸照出一层淡淡的、透明的、像冰一样的光。
她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很深，深到像两口不见底的井，井水是黑的，黑得看不见底，但你趴在井沿上往下看，能看见井水里有一个影子，不是你的影子，是别人的。
浮梦拔出了短剑。
剑刃上的霜花炸开了，不是慢慢地爬，是像一朵被人用力揉碎了的花，花瓣四散飞溅，碎冰在空中划出一道道细如牛毛的、亮晶晶的、像针一样的线，落在她脚下，落在她肩上，落在她面前的空气里，凝成一面薄薄的、透明的、像蝉翼一样的冰幕。
她举着冰幕，朝那幅仕女图走过去，走了三步。
画裂了。
不是被什么东西弄裂的，是自己裂的。
从中间裂开，从上到下，笔直地、整齐地、像被人用刀裁开一样地裂成了两半。
裂口处没有露出后面的墙，露出的是一团黑，黑的，浓的，稠的，像墨，像一个人的影子被压缩了、压扁了、压成了一团不会散开的、有重量的、可以摸得到的黑。
从黑里伸出了一只手。
手是白的，白得像纸，白得像骨，白得像一个人在水里泡了三天三夜之后捞出来、擦干了、放在太阳底下晒了一整天、晒得发白、晒得发脆、一碰就会碎的那种白。
手指很长，指甲涂着蔻丹，红得像血，红得像刚从伤口里流出来的、还没有凝住的、还带着体温的红。
那只手朝浮梦伸了过来。
偃风水环脱手。
水蓝色的圆环无声无息地飞了出去，在半空中一分为二、二分为四、四分为八，八枚水环套在那只白手上，从手腕套到指尖，一枚一枚地收紧，像一个人把一个东西从大到小、从外到内、一层一层地锁起来。
白手动不了，停在了半空中。
水环在收紧，白手在变细，从手腕到指尖，一寸一寸地细下去，像一根被人从中间拧住、两头用力拉、越拉越细、细到一定程度就会断的绳。
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